Ах, черти бы взяли моё ремесло,
Доводит до порчи, до сглаза,
Как будто на мир я смотрю сквозь стекло
Лишь рифмой отточенной фразы.
Июльский ли зной иль мороз января
Словам одинаково жарко,
И будь ты пигмей или вроде царя
Случайность здесь правит, дикарка.
Ей что до Орфея, ей что до Морфея,
Морпехов, бегущих в беду,
Как древняя фея всё туфелькой склеит
На марсовом тающем льду.
Заманит в свой мир, бесподобный и разный,
В крутые изломы дорог,
Он видится чистеньким, будучи грязным,
В нём дьявол ночует и Бог.
А то поведёт решетом коридоров
В сплошной лабиринт из отвесных зеркал,
Где выпустит сразу безумную свору
Зарытых собак, что всегда ты искал.
Скорее на выход из древнего зала,
Что полон опасных даров,
И надо уйти за секунду до пала,
До грохота падших миров.
Ах, черти бы взяли моё ремесло
© Copyright: Владимир Воронин 2, 2017
Свидетельство о публикации №217032300676
Свидетельство о публикации №217032300676
Рецензии