Радоница

   Приходя на страницу умершего друга мы оставляем цветы-слова, кладём свои поминальные речи на давно забытые посты. Это такой обряд живой еще памяти о друге, нужный теперь уже не ему, а нам. Хочется верить, что он слышит и говорить, говорить с ним. Говорить то, что не успел или постеснялся сказать прежде.
Читать теперь его заметки и диалоги, это как пересматривать старые фильмы, видеть его живым и слышать его голос. И каждый раз переживать заново сюжет с одной лишь оговоркой - друга больше нет... И все время спотыкаться об это сухое - "нет". И тогда многие его фразы читаются иначе и виден смысл тот, которого не было видно прежде. И тогда ты слышишь боль о которой он кричал смеясь и прячась за игривостью слов. Как мы бываем несвоевременны и глухи друг к другу, словно боимся пораниться о скорлупу своей и его чувственности, как легко мы падаем в бессердечность и равнодушие за ширмой веселья.
   А потом через время обязательно наступает момент, когда ты понимаешь, что все эти поминальные реплики произнесенные набегу между хи-хи и ха-ха - фарс. И тогда ты перестаешь ходить на такие полузабытые страницы-могилы потому, что начинают раздражать брошенные походя чужими людьми искусственные поминальные цветы-слова. И ты в них видишь ложь и удаляешь страницу друга.
   Предал? Забыл?
   Нет. Просто теперь ты можешь общаться с ним на другом уровне всегда, когда захочешь и тебе уже не нужны для этого ни произнесенные, написанные напоказ слова, ни сбежавшиеся на твою реплику погремушки-друзья, ни чье-то понимание. Это слишком интимно, чтобы об этом кричать при всех. Это как прийти на погост одному не в Радоницу вместе со всеми и не сказав ни слова сказать и понять всё.
Не устраивайте фальшивые панихиды на страницах ушедших друзей, это больно читать.

***Никифор***