Я В ЛЕС ИДУ

 

Я в лес иду. Уже расцвёл кизил.
Вдоль тропки муравьёв шагают рати.
На рифмы я потратил столько сил,
как ни на что другое не потратил.
И вот смотрю: сосна растёт в скале,
парит над бездной и над человеком.
Мои стихи на письменном столе
пылятся, невостребованны веком.
Порой журнальчик тиснет пару од,
чтоб слыть известным – тоже отдал дань я:
какой, скажите, ушлый…грамотей (***плёт)
безгонорарные внедрил изданья?
Стихи – не труд? Так сядь и напиши!
В печать отдай безгонорарно, кстати!
Я столько порастратил в них души,
как ни на что другое не растратил.
Чудной народ поэты, ох, чудной!
Вконец прижмите их – словца не скажут.
Всё кажется им, что одной строкой
всех удивят и осчастливят даже.
Всё верят в чудо! Ну не чудаки?
Не здесь ли оправданье ***плёта?
Что может измениться от строки
пусть даже гениальной? Что? Вот то-то!
Я в лес иду. Цветёт кизил. Тепло.
Всё дни длинней, а ночи всё короче.
Кукушка – это вещее трепло –
настырно мне бессмертие пророчит…