Мастерства не хватает мне, что ли?

Цикл

МАРАФОН

Мне приснилось осеннее солнце
вдалеке между синих камней,
и бегу я в среде марафонцев,
мы бежим уже несколько дней.
Мне нельзя ни отстать, ни прибавить,
так нас много, бегущих, – аншлаг! –
и приблизились к солнцу едва ведь
мы всего на какой-нибудь шаг.
Где-то есть он, наш финиш, – но где же?
На соседа взглянул, он: – Терпи! –
Вот закончилось Южнобережье,
дуют ветры в ковыльной степи.
Станет солнце то зимним, то летним,
то весенним… Курганы пылят.
Хорошо хоть – бегу не последним
между этих упорных ребят.
Просыпаюсь, и сразу: – К чему бы?
Сердце бьётся неровно в груди.
То ли жизнь повернула на убыль?
То ли много её впереди?
Я-то знаю, что жизнь – это солнце!
Так задумано волей Творца.
Но к чему здесь толпа марафонцев?
И зачем этот бег без конца?..

МАСТЕРСТВА НЕ ХВАТАЕТ МНЕ, ЧТО ЛИ?

В синеве самолёт серебрится –
современности штрих! – в красоте,
и душа – перелётная птица –
вдруг загрезила о высоте.
Стало грустно, томительно, сладко,
стал щемящим родной окоём,
и ещё не морщинка, но складка
на челе появилась моём.
Мастерства не хватает мне, что ли,
на словах передать, хоть смелы,
ароматы цветущих магнолий
с ароматами летней яйлы?
Даль подёрнута дымкой морскою,
шепчет в бухте о чём-то волна,
я не знаю, что делать с тоскою,
и не знаю, откуда она.
Я пойду в перелесок знакомый,
будет ветер свистеть, как в снастях,
и пойму: на земле мы хоть дома,
но немножечко всё же в гостях.
Ведь недаром всё чаще мне снится,
что молюсь я земной красоте,
и душа – перелётная птица –
всё печалится о высоте.

ПСИХЕЯ

Над городом душа летела,
бомжей пугая и жульё,
и остывало где-то тело,
как, без хозяина, жильё.
Она парила светлой птицей,
бесшумная, как НЛО;
успел подумать, видно, снится,
но щёку судорогой свело.
Очнулся. Нет, не сплю. Однако
озноб вдруг по спине прошёл,
и выла на луну собака,
по-волчьи так, нехорошо.
Не зря вчера над горным склоном,
что тучами сейчас сокрыт,
хвост ядовитый, хвост зелёный
пронёс во мгле метеорит.
Сомненья нет, во тьме полночной,
легка, как шелест камыша,
прощалась с городом досрочно,
в него влюблённая душа.
Какой-то флёр, свеченье, сфера –
летело это вещество,
и в мире не было примера,
чтоб с чем-нибудь сравнить его…