Монолог мужчины

Я не хотел больше ничего, только любить. Видеть дорогие глаза, понимаешь, просто их видеть. Целовать руки. Её губы. Чувствовать тепло. Совсем рядом, совсем близко.
Я не хотел больше ничего, только любить.
Думаешь, говорю о глазах той, которую хорошо знаю ночами уже нескольких месяцев? Или девочки, что пробежала мимо меня в серьгах эпохи хиппи. Нет, я не знаю еще той женщины, о которой можно так сказать, которую искренне можно любить.
Дело вовсе не в том, что я болен неприязнью к противоположному полу или перегорел. Я страдал, было время. Я горел и рвал волосы. Но это не любовь. Просто не встретил своё второе я. Вот зайти, допустим, в вагон метро и увидеть свое дополнение. Ходил ты полупустой какой-то, хотя и не ощущал этого, и вдруг...вдруг полая часть заполнилась тобой же. Не весной какой-то, не журчанием или рыбками...Боже, упаси. А тобой. Так просто, верно?
Очароваться женщиной легко. Принять, возжелать, влюбиться. А ты найди ту, хрупкость которой (даже если ее нет телесно, в душе всё равно это качество имеется у всех) захочется беречь. Ты не сможешь её не желать, это противоестественно (если аскетизмом не занимаешься, конечно). Но она, при всём этом, хрустальная вазочка, она... росинка на волнующем изгибе, она - рассвет. И только от тебя зависит целостность граней, волшебная жизненность и невероятная таинственная нега. Ты - хранитель.
И при этом - гончар. Улавливаешь её линии, повороты, впадинки, глубинки, родинки и роднички и меняешь, слегка придаешь иную форму, огранку. Почему не ювелир тогда? Крепко испачкаешься, это странный труд. Только и она его проделывает. Уже над тобой.
Женщина, которую хочется беречь. Не потому, что она женщина, а из иных побуждений, не поддающихся словесному описанию. Её хочется уберечь ото всего, даже от ветра, от лучей солнца. Защитить иногда от самого себя. А что самое странное - хочется дарить свободу.
Вот взять и подарить все леса, горные ручьи, всю музыку классиков, горы и небо... Но это не твоё же, от этого стыдно. А она достойна подобных подарков - вот что страшно. И ходишь вечно виноватый и  счастливый одновременно - с тобой такая грандиозная тайна, мило посапывающая по ночам.
И что бы не случилось, ты несешься к ней, она - твое всё. А если вдруг срываешься на это хрупкое, звероподобное иногда создание, так плохо...Будто ты не словом обидел, а убил физически. А палач - твоя совесть. Оказывается, она в тебе еще не умерла и круто умеет наказывать.
Твоя женщина может уйти, но знаешь почему вернется? - она твоя. Только это не дает тебе ни малейшего права калечить ее, ты должен ее восполнить, поднять, увековечить, если угодно. Наполнить свободой колосящегося поля, пением утренних весенних птах, искренней радостью самого чистого ребенка на земле. Можешь представить, что ложится на плечи мужчины. Это же невозможно! Не-воз-мож-но. Я трижды готов это повторить.
Вот какую женщину ты должен встретить. И в момент осознать.
Знаешь, дружище, спасибо за возможность этого разговора. Я смог раскрыть всю сущность, всю теоретическую сторону искусства любви. Не усмехайся. Я нашел в себе это. Осознал только сейчас. А знаешь, почему нашел? Я люблю. Я действительно люблю. Думаешь, говорю о глазах той, которую хорошо знаю ночами уже нескольких месяцев? Или девочки, что пробежала мимо меня в серьгах эпохи хиппи... Нет, я чувствую ту, с которой знаком не так давно. Но она - свет. Мой свет.
Ты представь сколько надо будет работать над собой, чтобы беречь ее? Чтобы не уйти самому. Это ни к чему, менять одну на другую. Как перчатки, знаешь. Но смысл держаться ради одной есть. А если не ощущаешь его, значит, еще не любил..
А я люблю.
Я действительно люблю.

ноябрь 2013