Мой столик у окна,
давно остывший кофе
растратил аромат...
Несладок, нежелан...
Последнее "прости"
как крики на Голгофе...
Как пикою в ребро,
финал - воды стакан...
Был призван затушить,
но ком, что в горле чувства,
безрадостности дождь
опять же распустил...
Душа ещё жива,
но на душе, вдруг, пусто.
И скомкал стон слова,
и нету больше сил.
Не разбирая луж,
бреду дождём бездомно
запутав письмена,
судьба ревет во след.
Прощальные слова
и...как травинка сломлена.
Весенний карнавал
на россыпь слёз-монет.
экс. 28.03.2017
Мой столик у окна
© Copyright: Диляра 2, 2017
Свидетельство о публикации №217032801546
Свидетельство о публикации №217032801546
Рецензии