Когда уже?

         Бушует снежная весна,
         Я отвожу глаза от книги...
         А. Блок

         От нее очень хочется услышать ложь. Такую откровенную и внезапную, как у фокусника. Да, да, пусть соврет!
         Вот она: сырая и слякотная стучит холодным дождем и ноет, ноет, всхлипывает слезами мокрого ветра. Напоминает этакую бесконечную беду. И не уходит.
Почему не соврать?
         Встрепенулась бы, расплылась в лицемерной улыбке да молвила:
«Поверили, что ли? Ха-ха! Зря! Шутка это всего лишь. Никакой зимы больше нету и в помине. А я просто решила вас напугать. И дождь ненастоящий, и ветер и холод – все понарошку! А вы-то поверили! Чудики! Ладно, все-все, ухожу.
         Свернула свои глупые шуточки в тугой узелок, да ушла. Траля-ля, траля-ля. Вот было бы здорово! Пусть соврала, зато хоть немного порадовала…
         Но, что тут попишешь, нет никого честнее погоды. Она – прям образец правды. Ни капли фантазии! И за окном март. Все еще он. И скрывает весну. Прячет за пеленой холода и дождя. Мерзавец. Когда уже?