Страничка дневника

Эту страничку дневника я нашел, роясь на задворках строительного рынка, где свалка. Меня жена туда каждые выходные посылает дежурить, вдруг пуфик какой выбрасывать приедут или этажерку. Я её притащу, а она потом на работе и запишет как новую винтажную, а на денежки себе сумочку новую справит. Пока ничего толком не принес, только один раз пылесос круглый на колесиках с чехлом дермантиновым, вылитый пуфик. Но жена сказал, что у меня вкуса нет.
Страничка летала по свалке и случайно оказалась у моих ног, найти другие я не смог. Но и одна она сама по себе весьма интересная.
«…Я по воскресеньям с утра обычно в булочную хожу, там хлеб свежий завозят, а я первый подхожу, тогда самую вкусную корочку могу выбрать, чтобы маму порадовать. Очень хороший магазин, в воскресенье всё закрыто, а он работает, да ещё и хлеб туда везут. Узнавал у продавца и водителя, откуда хлеб-то в воскресенье горячий такой и ароматный, корочка хрустящая, а внутри мякоть паром так и пышет хлебным? Говорят оба, что с третьего везут, который с рынком рядом, они там цех в воскресенье запускают на одну смену. Ну, очень удобно и приятно, не правда ли? Ведь неужели неприятно полакомиться с утра свежим хлебом и молочком?
Нет, за молоком я не хожу. Мама ходит. Я один раз разлил бидончик, меня велосипедист напугал. Пронесся как шальной, я бидончик и выронил, а как тут не испугаешься? Он несется от тебя в сантиметрах, чуть руку не задел. И даже колокольчиком сзади не предупреждают, что мол «осторожно, пешеход, я еду на велосипеде сзади». Было обидно, молоко пролил, бидончик чуть примял со дна, видно на камушек упал какой-то. Нет, мама не ругалась, она сказала просто, что теперь за молоком сама ходить будет.
А что им не спится по утрам, я не знаю. С пятницы и субботы напиваются коктейлей, а в воскресенье не спится, стоят у булочной, курят и плюются. Дали бы пройти, чем я им мешаю? Я тоже человек, что мне теперь и не жить совсем, если я не такой как они? Если я коктейлей не пью и не плююсь, что я не человек уже? Я футбол пробовал смотреть, ну не моё это! А от кассеты, той, что ребята дали, я в обморок упал.
Если я не такой как они, зачем они меня трогают? Не обращали бы на меня внимание, я бы проходил бы и всё, купил бы хлеба спокойно, домой пришел и за книжку. А то мама переживает постоянно, деньги на стиральный порошок лишние платит, а ей и так нелегко, отец забыл совсем, последний раз прошлым летом приезжал, искал дубленку свою на антресолях. Мама места себе не находит, когда видит, что меня опять валяли, таблетки пьёт желтые.
Ещё обидно очень, что они от сумки ручки отрывают постоянно, мама, наверное, все пальцы себе исколола, зашивая. Я в магазинах смотрел во всех, и на площади и на станции, думал, может сумочку такую придумали уже, ну чтобы с ручками на кнопиках была, чтобы, если они отрывали ручки, то я сам обратно сразу прикнопливал. Ведь я тяжести то не ношу в ней, да и нельзя мне по рецепту, а хлеб он что, разве тяжелый? Я бы в эту сумочку хлеб клал, а он килограмма два, ну три максимум, а кнопы сделали потуже пассатижами, вот сумочка и выдерживала бы. А когда Костя ногой бы её к земле прижимал, а рукой ручку рвал, тогда бы она и откнопливалась благополучно и не рвалась, я отошел бы, хлеб обдул и ручки обратно прикрепил, а потом спокойненько домой шел, зная, что маме лишней работы не будет.
Вчера самое обидное было, ведь Света всё видела, а они специально... Я знал, что не надо мне о Свете думать постоянно, я же всё таки книжки читаю и знаю, что так обычно влюбляются. Я и заставлял себя не думать, пытался думать о работе, ведь наш начальник обещал, что если я буду ставить точное время больше чем на 200 часах в час, он поставит вопрос о премии новогодней. А она мне сильно нужна, я маме хочу подарок сделать. У неё поясница сильно болит, ей даже тетя платок из Орла прислала, чтобы она повязывала по вечерам, мама моя чистоту любит, полы каждый день моет, говорит, что пыль у меня на легких осаживается, если не мыть, то я по утрам кашлю. Я в магазине на станции очень хорошую швабру видел, удобную такую, под рост раскладывается, тряпочка там зажимается колесиками, её даже выжимать можно, не снимая. Мне продавец, женщина очень хорошая, объяснила всё, даже показала, и дала самому попробовать, мне очень понравилось, очень хорошо продумано всё и грамотно. Я попросил отложить шваброчку для меня, я бы её в декабре купил, но продавщица сказала, что так не положено. Жаль.
А Света у меня из головы не выходит, книжку читаю и о ней думаю, часы ставлю, а в глазах она. Мы в школе вместе были, правда, она в паралелльном, зато физкультура вместе, правда я в облегченной группе был, я там один и был, но смотреть за ней мог. У неё маечка была, помню, такая на бретелях попугайчиком и надписью «таити» на английском, я знаю остров такой есть, читал, там жарко, океан теплый, пальмы, климат там тропический и всех встречают гирляндами из цветов… Я бы так хотел поехать туда со Светой, идти по белому песчаному берегу в сторону заката , держа её за руку и босыми ногами ощущая прохладу океана…целого океана…одной ногой….
Я понимаю, что это всё мечты, даже просто пройтись по нашей площади со Светой за руку тоже несбыточная мечта… Я понимаю, что мой удел – просто мечтать, писать свои мечты в дневник и смотреть на отсыревшие обои своей комнаты…
Если бы не дневник, мне было бы сложно… Мне надо хотя бы выговариваться, мама меня не слушает….нет, она слушает, но ничего не говорит, а просто плачет, иногда подходит и целует в волосы, они потом намокают от её слёз… В дневник мне проще, он меня поддерживает, понимает…Если я его оставлю, уберу, значит я устану совсем…значит я больше не смогу…
Я только не понимаю, что им от меня нужно? Неужели приятно топтать мою сумку, сувать жувачки мне в голову? Синяк на плече, только мама бы не увидела… Неужели нельзя просто пропустить меня, не трогать, не обращать внимания на меня, зачем бить то? Не такой я, так не трогай меня, зачем бить то и унижать, нет я терплю, но зачем бить то и унижать…Ну зачем?
Света, я знаю всю её одежду…»