А кони поворачивают головы на всплеск,
А за туманом нет реки, а будто прорва.
И с небом там смыкается огромный чёрный лес –
Наверное, за ним прибежище для мёртвых.
Костёр погас, но всё ещё дымит совсем чуть-чуть,
И холод по траве скользит почти неслышно –
Вдоль берега витает, шелестит ночная жуть,
И кажется, что человек здесь, точно, лишний.
Какой вчера был год? Какой сегодня день настал?
И от чего мне без костра гораздо лучше?
Наверное, в меня глядеть угрюмо перестал
Дух леса, чей покой своим огнём нарушил...
Ни огонька вокруг, туман, а в небе мерный гул –
Там самолёт летит в Читу, а может, в Дрезден.
Не понимаю я – уснул я, или не уснул
В обнимку с этой ночью – чёрно-жгучей бездной.
20.2.13
А кони поворачивают головы
© Copyright: Демидов Андрей Геннадиевич, 2017
Свидетельство о публикации №217033101152
Свидетельство о публикации №217033101152
Рецензии