Художник

Пустая комната мраком, как паутиной скованна. Страхом разорванным забиты щели в окнах. Собраны в углу, отборные эскизы золотого города. Написанные кистью мастера, мазками ровными. Счастьем пропитанные краски, светятся изнутри, ласково греют взгляд, прячут сдавленный крик. Поверх солнечных улиц, грубым карандашом, набросаны кровавые битвы, застывший в глазах шок. Опасной бритвой, распороты местами холсты, местами опалены огнем или затерты. Художник в ярости, измотан, на грани отчаянья. Он полностью возвращает цветам сюжет изначальный. Но все напрасно, печально он смотрит по сторонам, глаза руками закрыв вверяя сознание снам. На бледно-белом холсте рождается суета, сужается чистота карандашом потревоженная. Сложными штрихами появляются фигуры, неосторожные линии делают лица хмурыми. Бордовые капли срываются вниз, кровь льется по улицам, прямо на пол брызгает. Художник, открывая глаза видит этот хаос. Слеза скользит по щеке о руку разбиваясь. На ней остались капли малиновой крови, а в зеркале он улыбается самодовольно.