Акт 1. Вино из орехов с гвоздикой
Три бесконечно стылых месяца, смотришь простудно на них из окна, а там прохожие натягивают шарфы кольцами, втекают в метро, ожогами чувствуешь колготки 60Den. Они прекрасны на фоне оранжевом, хоть и пахнет от них незнакомцами.
Варишь вино из орехов с гвоздикой, а потом его в термос (с бутербродами) и в потертой старой джинсовке едешь в лес на ржавой электричке спасаясь от мелких дождей(по привычке).
Бродишь среди цветов и трав, сбитых цветами фиалками, до вечера и закат. По цвету то ли опиум, то ли мак. Копны рыжих волос и насмехающийся мрак.
На поле стоит туман упрямый, упрямыми нужно быть, что бы еще подчинять внутренние стихи, но вливая в себя горячий и терпкий напиток решать : что нужно иногда снова писать, ведь незнакомцы электронные утверждают, что у тебя талант.
Вино из орехов с гвоздикой, газета и пачка писем из сумки. И меркнет весь мир в окружении моря из трав и цветов, тут даже телефон себя истощает как кровавый Покров.
В тишине, среди одних сверчков, твоя истлевшая душа, которую незнакомцы губят, постоянно, болью память вороша. Околдована я вьюнками и полянами из лозы. До последней истерики, до первой моей слезы.
Ящерки ползут системно, две в час, а может и три, но за вуалью из цветочных полотен ничего четко не видно. Налево небо лоснится, склоняется к ночи. Одну за одной считаешь, тропинку вытаптывая уходишь к деревьям, так же идти навстречу судьбе будет короче.
А вдалеке береза Ворожея в сиреневом кафтане смотрит на тебя с укором, недалече как прошлым летом под ней умирала другая душа наслаждаясь золотистым уколом. Мой уход был распят и воздвигнут молебен, как придворной царице полей, но я уходила болотом( со своим блокнотом) подальше от царства людей.
Так и стою посередине поля в одежде из тумана, мышей, колосьев и самообмана. Пытаюсь решать, что нужно иногда снова писать.
Вино из орехов с гвоздикой-это моя душа. Такое же пятно фиолетовое, как грифельная фиалка из карандаша.
Свидетельство о публикации №217040300499