Триптих в стилистике Ингмара Бергмана

1.

Он умер в заброшенной старенькой баньке
Средь вёдер, мочалок, в исподнем белье,
Как с рельсов сойдя на глухом полустанке
Мечтой бесконечной о вечном жилье.

Красавица-Смерть его встретила нежно.
Накрыла на стол, непривычный живым,
Скатёрку со складками гор и Онежье
Плеснула над пропастью вызревшей ржи.

Вздохнула устало и, волосы в узел
Рукою холодной с колечком собрав,
Прижалась к нему: "Ты мой мытарь иллюзий!
Устал мой родной от земных ты держав.

Так долго ждала я тебя, вековуха...
Но бабская доля, видать, такова:
С улыбкою той, что от уха до уха,
Скрывать боль и слёзы ночами в кровать.

Ты так постарел, милый нежный мой мальчик.
Сединки, морщинки и взгляд... Знаешь, мне
Тебя не хватало..." "Мне тоже. Свой пальчик
Опять обожгла ты в кухонном огне.

Ты нежность моя. Ты моя неумёха!"
"Да-да! Вот такая вот я у тебя...
Готова потратить последнюю трёху,
Живя в нищете от рубля до рубля..."

"Теперь заживём! В дом вернулся мужчина,
Которого ты, наконец, дождалась!
Жизнь - дура. Найдя для побега причину,
Сбежал, чтоб тобою насытиться всласть!"

И Смерть улыбнулась, снимая колечко
С руки своей бледной и лёгкой, как снег;
И остановилось мгновенно сердечко
В тиши деревенской, где жил человек.

Он умер в заброшенной старенькой баньке.
На лавке средь вёдер лежали стихи,
Рубашка, кольцо... В сенях - ржавые санки,
Как чьё-то распятье за чьи-то грехи...

2.
Он был художником, мечтой издательств.
Когда он умер в сорок с лишним лет
После жестоких грубых издевательств,
Которых изощренней нет,

Те, кто любил его, собрались у могилы,
Чтобы прочесть всем кладбищем стихи.
Ты все от горя растеряла силы,
Те, что однажды были так легки,

Что до небес безумство возносили
Художника, влюбленного в тебя,
Всем сердцем проклиная остров были
Разумного земного бытия.

Но ведь тебе разумное дороже
Казалось сумасшествия любви...
Под камнем сим лежит, как пыль, художник
И пишет что-то. В небе - журавли.

3.
На родине волн, на песчаном припёке
Среди загорелых расчётливых тел
Лежу, улыбаясь тебе, недотёпе,
Забывшись всем нашим с тобой между дел.

Ты дремлешь на пляже, как родинка между
Лопаток моих. Всё дремотно вокруг
На родине волн, где колышется нежность
Твоя и моя, как спасательный круг.


6 апреля 2017