Девочка с синдромом Маленького принца

Маленький принц так фатально любил свою Розу, а она причиняла ему столько боли.
У прекрасного цветка было четыре шипа. И все четыре ранили по-особенному глубоко.
Иногда казалось, что она росла внутри него: скажем, где-то в груди, цвела и благоухала. И заставляла задыхаться.
Бедняга-принц не понимал, что происходит, а эта красная бестия безжалостно губила его, не давая времени опомниться, но он, отнюдь, не был против.
Он сам каждый раз выбирал себе такую судьбу, вонзая шипы всё глубже и глубже, и пуская яд любви по своим венам.
Он умирал. Медленно и мучительно.
Но почему? Почему Маленький принц терпел и хотел этих мучений?
Всегда ли любовь убивает нас?
Сколько раз мы способны умереть?
После которого из них мы перестанем вновь ощущать себя живыми?
Столько вопросов возникает в моей крошечной черепной коробке, после прочтения, на первый взгляд, детской повести.
Каждый раз читая, почти что заученного наизусть, "Принца" - открываю для себя что-то новое, и каждый раз понимаю его по-разному.
И каждый раз ловлю тот самый "синдром Маленького принца", начиная блуждать по крошечной планете сознания.
Из раза в раз происходит одно и то же: я провожаю закаты по сорок три раза, и выпалываю чёртовы баобабы. Накрываю свою Розу стеклянным колпаком, и поспешно убираю его, когда она вновь начинает капризничать.
Сколько же времени должно пройти, чтобы я полностью поняла Маленького принца?
Возможно, я сама должна стать Маленькой принцессой, с какого-нибудь астероида Б-сколько-то-там?
Вдруг мне самой нужно будет приручить Лиса и с ума сойти по прекрасной Розе, чтобы понять его, хотя бы чуть-чуть?
Самое страшное то, что у меня так мало времени, чтобы всё разузнать и понять!
Я ведь взрослею! Ужас, как быстро взрослею, друзья!
А взрослые, они такие глупые. Им не интересно ничего, кроме цифр.
Они не видят слона, которого проглотил огромный удав, и даже не могут нарисовать правильного барашка.
И ещё: Они не умеют любить.
"Ты так молода и наивна! Ты ничего не смыслишь в любви, глупая девчонка!".
Да, но что смыслите вы? При чём здесь ваш колоссальный опыт?
Что вы видали, кроме пустых стаканов, да чужих рук на плечах?
Себя спросите.
Себя...

~w.r.