Автобус Москва-Дмитров
Этого стоило ожидать: очередь не внушает никаких надежд. «Автобус не резиновый», как говорили во времена моей юности. Я звоню в диспетчерскую: следующего не будет – ждать надо больше часа.
Конец октября. Дачников нет. Обычно автобус уезжает наполовину пустой. Народ предпочитает электрички: они не стоят в пробках и не ломаются на полпути. Три часа по будням электрички не ходят. С десяти сорока до тринадцати сорока народ со всей Москвы едет в Алтуфьево.
Люди в начале очереди медленно приближаются ко входу в автобус. Среди них возвышается двухметровый детина лет двадцати пяти. Вещей у него нет. – Везунчик, - думаю я, волоча портфель, набитый книгами.
К водителю подходит маленькая узбечка и что-то ему говорит. Широкая дверь в середине салона медленно открывается, и я вижу, как девушка пытается дотащить к ней свой чемодан от кабины шофёра по тротуару. - Да, такой чемоданище от кабины в салоне не дотащишь, - соображаю я и кидаюсь на помощь.
Хотя мне идёт седьмой десяток и врач запрещает поднимать больше трёх килограмм, не могу оставить хрупкую женщину один на один с чемоданом. Выхватываю его из её маленьких ладоней и … чемодан падает на ступени автобуса. Даже я, хотя вешу шестьдесят пять килограмм, разных с ним весовых категорий!
В этот момент кто-то дергает меня за руку, и я лечу со ступеньки в лужу. Надо мной возвышается тот самый детина, который должен был с минуты на минуту зайти в автобус. - Ты чё, блин, раньше меня? – спрашивает он и тянется ко мне огромной лапой. Я отскакиваю, он наступает на меня. Следующие три минуты летаю, как бабочка, не давая ему ужалить , как пчела. Народ наблюдает за нами с неподдельным интересом. Наконец, детина видит, что подошла его очередь, добегает до автобуса и вваливается в него, чуть не придавив выходящую кассиршу.
Радостная узбечка,наконец, заталкивает между сиденьями свой чемодан и машет мне рукой.
Свидетельство о публикации №217040702330