Сказки об Индии. Священная река
Ганга здесь еще сильная, порывистая, неукрощенная и, конечно, святая. В Индии много священных рек, но эта – вне сравнений, индусы любят ее и чтят – по-своему.
Например, здесь, в Харидваре, на широких гхатах – так называются берега в виде лестниц – каждый вечер проводят в ее честь богослужения. Собираются толпы, брахманы зажигают бесчисленные масляные фитильки, поют мантры, подносят реке цветочные гирлянды, молитвы и славления. А утром, выходя на этот же гхат, вы увидите, как стирают в реке одежду, тут же моются с мылом шустрые крикливые индусы. Поотдаль сидят в лотосе в шафрановых одеяниях обросшие, бородатые, чернявые монахи,– бабЫ. Они медитируют или ждут подаяния, выставив на проходах неизменный глиняный кувшинчик. Лица их в сандалововых линиях, обозначающих принадлежность к той или иной религиозно-философской школе, и монументальны, как горы. По берегам гуляют бесхозные коровы, козы, оставляя на ступенях продукты жизнедеятельности, которую смывает священная река и уносит в Индийский океан.
Река уносит все и всех. Говорят, она смывает грехи семи поколений, если к ней обращаться с верой. Я полощусь уже минуту, и у меня сумасшедшее желание выскочить на берег, поскорее снять с себя мокрое пенджаби, но я концентрируюсь и мысленно выражаю Ганге восхищение – то, что у меня есть, кроме грехов. Кажется, река принимает меня всю, потому что, не удержавшись, я все-таки соскальзываю со ступеней и падаю лицом в воду. Руки цепко меня держат, я выныриваю, подтягиваюсь и кое-как выползаю на сухое.
В Ришикеше я сижу у самой воды и медитирую на течение. Здесь уже нет гхатов, берега холмистые, покрытые кое-где кустарником и травой. Прохладно и свежо от бурливого потока, я загораю, прикрыв глаза и подставив лицо солнцу, и вдруг слышу сверху по воде призывные крики. О чудеса, индусы тоже знают, что такое рафтинг! Несется мимо меня надувной плот с восьмью гребцами и рулевым, кричащим что-то на местном наречии. Провожаю их взглядом и завистью: было бы азартно совместить в одном путешествии несколько адреналиновых событий! Индия сама по себе – место экстремального опыта для европейца, а если еще добавить рафтинг…
Тем временем, пока я мечтаю, ко мне спускается черная коза. Я смотрю в ее глаза и ужасаюсь – городское воспитание меня снова подвело – у козы зрачки расположены горизонтально, отчего взгляд ее приобретает холодный, зловещий вид. Зрачки-минусы уперлись в меня, и как я ни пытаюсь, не могу их приплюсовать к своей картине мира. Осторожно отодвигаюсь, давая понять, что я тут, ничего, так, погулять вышла, вот уже домой собираюсь, вот видишь, уже сумку собираю… Коза бежит за мной, я бегу от нее, очень быстро, невзирая на холмистые берега и жару. «Меееее!» – укоризненно кричит мне черное минусовое существо, и, наконец, отстает. Я иду по дороге в хостел, негодуя на себя, на козу, на весь непревзойденный индийский мир. А потом вдруг смеюсь – громко, заливисто, с наслаждением…
Мы с проводником переплыли на лодке на другой берег у священного города Варанаси, место паломничества почитателей бога Шивы. Город еще прославлен грандиозным крематорием, расположенным на берегу Ганги. Сюда привозят со всех концов Индии тела умерших, чтобы сжечь их в священном огне, а затем пепел предать воде. Все церемонии проходят на стороне города, мы же, взяв на прокат лодку, причалили к пустынному песчаному острову с чахлыми деревцами.
Я выхожу на сырой берег, брожу по песку. То тут, то там встречаются кости, черепа животных, людей, полусожженные, смотрящие черными глазницами бессмысленно и хладнокровно. Лучшее место для memento mori трудно подыскать, здесь она очевидная королева, повелевающая думать о тлене всего сущего.
Захожу по щиколотку в воду, мутную, коричневую, текущую уже неспешно, но сильно, неуклонно, дальше. Внезапно чувствую отвратительное зловоние, метрах в пяти от меня поток проносит разлагающийся труп коровы. Выбегаю на берег, подальше, но запах такой едкий и плотный, что, кажется, заполняет все пространство. Проводник усмехается – то ли еще встретишь в Индии! – а я готова запрыгнуть в лодку и грести обратно, подальше от этого места.
Но днем какая-то сила вытащила меня из тихого хостела и повела на шумные гхаты, где находится крематорий. Здесь очень много людей, у самой воды горят бесчисленные костры. Замотанные с головой в ткань, на выстроенных колодцем поленницах лежат трупы, ждут свою очередь. Ходят вокруг священнослужители в шафрановых одеяниях, читают мантры, жгут благовония. Я смотрю на происходящее чуть сверху, забравшись на каменные галереи бывших здесь когда-то храмов. Никогда прежде с такой безудержной силой мне не хотелось одновременно и жить, и умереть! Вот она, судьба всего живого – оставить оболочку сгорать в огне, либо быть отданной на съедение опарышам. Стоит ли игра свеч? Куда ты идешь, душа, после смерти? И важно ли, как умираешь и где?..
Я сижу на пологом теплом берегу и рисую в альбоме. На этот раз не мандалы – противоположный берег Ганги. Это восточная Бенгалия, тихая уютная деревенька, место паломничества, духовных бесед и тихих медитаций в компании какого-нибудь монаха или бабЫ. Солнце готовится к закату, но еще греет, не слепя глаза. На противоположном берегу заросли пальм, кое-где цветущие кустарники и небо, такое, что в него хочется просто глядеть, отпустив все мысли и желания. Впервые я чувствую, что, наконец, привыкла и полюбила священную реку. Я видела ее силу в верховьях, видела ее мощь в холоде смерти, а здесь вижу ее любовь к маленькой человеческой жизни. Мудрая, спокойная река, несущая человеческую историю к океану, остается чистой, незапятнанной в сути. То, что я рисую, наверное, больше относится к моей судьбе – я бы хотела вернуться домой, в бесконечность, так же, как Ганга, – сильной, наполненной историями и чистой, как капля воды в океане жизни.
Свидетельство о публикации №217040700951