Пустой сектор
— Мест нет, — лаконично говоришь ты.
— Бро, — все так же губами отвечает тебе проблема.
И когда она жадно хлебает консервированный суп у тебя в кубрике, и когда оставляет пустой бадью почти в галлон объемом, и когда, шлепая босыми ступнями, бредет искать наощупь койку в трюме, ты понимаешь, что крепко влип.
— Где твой корабль? — спрашиваешь ты.
— Там.
Рука тычет в переборку, падает, и проблема засыпает, а ты идешь пить виски, потому что спать тебе ну совсем не хочется.
Утром проблема решает, что ее первейшая задача — это развлекать тебя и рассказывать сплетни, она трещит как радио и примерно так же, как голова у тебя с похмелья, но заткнуть ее можно только одним способом — дать что-нибудь пожевать. Пока проблема жует, она двигает ушами и челюстями, всем своим видом выражая желание отработать харчи.
— Что умеешь делать?
— Все.
Кто бы сомневался. Однако надраить палубу никогда не помешает.
— Имя есть у тебя?
— Джоэл, — с готовностью отвечает проблема. — Преподобный Джоэл.
Ты выкашливаешь виски обратно и понимаешь, откуда у проблемы плешивый пятак на макушке. Мысль о палубе становится неэтичной. Но Джоэл, преподобный Джоэл, любит поговорить.
— Еще до старта мы договорились, что если совсем кранты, я отпускаю им грехи, — охотно отвечает он. — Это ведь всё, что я умею. Когда отказала система охлаждения реактора, я так и сделал, а потом забрал единственный уцелевший скафандр и выпрыгнул.
— Истинный христианин, — говоришь ты. — И никто, кроме тебя, не выжил?
Джоэл мрачнеет.
— Взрыв был похож на сверхновую.
— Еще бы, — ты наливаешь себе новую дозу, но рука преподобного перехватывает ее и опрокидывает в себя. — Видел я как-то смерть в вакууме, красивой ее не назовешь.
— Да какое там, — он морщится. — На все было две минуты, подумать некогда. А насчет тебя чистое везение — когда исследуешь пустые сектора, прохожие встречаются реже платных сортиров.
— Тогда зачем было оттягивать свою смерть? Не хотел умирать рядом с ними?
Джоэл мотает плешивой башкой и грызет сухарь так, что хлебная крошка летит в стороны.
— Мы даже подружились.
— С друзьями так не поступают, — ты стараешься, чтобы в голосе прозвучала ирония, а не брезгливость.
— Любой дружбе приходит конец при плюс миллион по Цельсию, — философски замечает Джоэл, от чего на черных щеках пролегают две морщины. — Да и вообще всему.
По-хорошему, тебе сейчас пойти бы на мостик взглянуть на приборы, но поступок преподобного будит в тебе что-то вроде любопытства, и ты остаешься перебирать в уме варианты, пока губы Джоэла шепчут короткую благодарственную молитву пластиковому столу с россыпью крошек.
— И все-таки — зачем? — не выдерживаешь ты. — Я думал, верующие не боятся смерти, а быстрая всегда предпочтительнее мучительной и долгой.
Джоэл поднимает голову и колеблется.
— Там после взрыва ничего не осталось, — нехотя говорит он. — Ничего живого. А сектора… Они же на самом деле пустые.
— И что?
— Вот как, по-твоему, что такое человек?
— Хороший вопрос, — ты смотришь на него сквозь пустой стакан, отчего лицо преподобного растягивается во все стороны. — По-моему, кусок дерьма, но священники обычно говорят про образ Божий.
— Именно, — Джоэл радостно кивает и тычет тебя кулаком в плечо. — Человек — это миллионы бактерий. Даже мои останки способны зародить жизнь на какой-нибудь планете, комете или астероиде, если удачно встретятся. Такой шанс "плодиться и размножаться" предпочтительнее никакого.
— «Узок путь, ведущий в жизнь»?
— Ага, — вздыхает Джоэл.
Ты смотришь на образ Божий в рваных подштанниках и понимаешь, что всю жизнь читал Библию как-то невнимательно.
Свидетельство о публикации №217040802098