И градусник, зараза,
Ползет вверх,
Пересекая грань подмышки,
Гонимый ртутной тягой.
И кажется, что нет и нет,
Но давит на постель,
Завертывает в плед,
Боль головы,
А может быть и мозга...
И сопли льются,
Генератором идей,
А от микстуры,
Чувствую...
Сопьюся.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.