Связь

Что ты почувствуешь в тот момент, когда услышишь голос… услышишь в том месте, и голос того человека… чьи нотки, и в целом происходящее повергнут тебя в шок.






     —… почему… почему он так смотрит на меня?.. Все… все они вытаращились на меня. Как же меня это бесит.
     —… ?
     —… ненавижу тебя… ненавижу всех вас… каждого!
     — Что это?.. Чей это голос?
     — Чей голос?.. Хм, мой конечно.
     — Чей мой?.. Кто ты?.. И почему я тебя слышу?
     — Значит я действительно могу делать это… могу... а мне не верили, никто не верил.
     — Можешь делать что? Ты кто вообще? Почему я слышу твой голос?
     — Успокойся, ты главное не паникуй… я ещё сам не могу привыкнуть к этому…
     — К чему?.. Кто ты?..
     — Знаю ты не поверишь, и уверен, сочтёшь себя сумасшедшим... но я … могу разговаривать с тобой на расстоянии. Я…
     — Что? Что ты такое несёшь? Почему я слышу чужой голос у себя в голове!?
     — Потому что я… я обладаю некоторыми способностями… телепатическими.
     — Телепатическими?.. Так, подожди… допустим, ты телепат… но, как ты попал именно ко мне… в мою голову?
     — Это очень долгая история. Не хотелось бы тратить установившуюся, впервые за долгое время, связь на рассказы о себе.
     — Как раз таки это и важно: кто ты, и каким образом тебе удалось залезть ко мне в голову… что за бредятина… разговариваю сам собой… с каким-то идиотом…
     — … я всё слышу… я слышу каждую твою мысль.
     — Обалдеть! Это просто уму не постижимо… я слышу тебя, твой голос… словно… словно на мне наушники — слушаю тебя как звукозапись!
     — Да, знаю, у меня такие же ощущения.
     — Но кто ты, где ты сейчас находишься?
     — Эмм… ну вобщем, меня зовут Юра… я… нахожусь кое-где… здесь много людей… эмм…
     — Ладно, а город… где ты сейчас? Где-то рядом, в Москве?
     — Нет. Я жил там когда-то… теперь вот живу во Владивостоке.
     — Где? Во Владивостоке? Это же так далеко! Но как ты связался со мной. Как?
     — Честно, не знаю… сначала я подумал что влез в кого-то из них… ну, тех, кто сейчас рядом со мной.
     — Влез? Ха! Где ты находишься… и кто там так вытаращился на тебя?
     — Ты о чём?
     — Первое, что я услышал от тебя… так… : «Что вы так вытаращились на меня? Ненавижу всех вас.
     — М-м-м. Значит ты слышал это... я… я сейчас в клинике…
     — Что ещё за клиника? Ты болен?
     — Да… эмм… тоесть — нет. Я не болен. Это они считают меня больным.
     — Считают больным... Хм, подожди… ты там что-то говорил, о том, что тебе не верят… ты лежишь в…
     — Я в клинике для душевнобольных.
     — Ну приплыли! Телепатически разговариваю с психом из Владивостока!.. Так, всё, сбрасывай там свой вызов… ещё не хватало самому сойти с ума.
     — Вот именно, что я не сошёл с ума… я адекватный, здравомыслящий человек… поверь мне… эмм... ты мне так и не представился, как тебя зовут?
     — С чего вдруг я должен представляться тебе? Кто ты мне? Никто… Так, что вылазь из моей головы!
     — Я просто… просто… извини… это третий раз. Третий раз мне удалось проникнуть в сознание другого человека. Я открыл в себе этот дар после несчастного случая…
     — … м-м-м… а-а… блин...
     — … что ты там делаешь?
     — Умываюсь под краном… холодной водой. Может так, мне получиться избавиться от тебя.
     — Я не знаю кто ты, и как мне удалось связаться с тобой… но думаю… от того наша связь, с минуты на минуту, может оборваться… потому что я не сконцентрирован на тебе… наверное ты не поймёшь меня… меня никто не понимает.
     — Ха! Не поверишь… я наверное начинаю сам сходить с ума... вместо того, чтобы и дальше пытаться уснуть, я стою в ванне… в пол первого ночи и делаю селфи… Ха-ха. Дурдом.
     — Зачем?
     — Чтобы запомнить этот момент… когда я разговаривал с каким-то психом у себя в голове… так, готово!
     — У тебя за полночь… а вот у меня половина восьмого утра… ладно… раз тебе наплевать на происходящее, тогда ложись спать… связь однозначно оборвётся. Встанешь с утра как огурчик и пойдёшь на работу.
     — Какая работа?! Ты точно псих!.. Ещё в воскресенье я не работал.
     — В смысле воскресенье!? Сейчас ведь среда, утро.
     — Ну да… среда… пфф… с кем я разговариваю… псих…
     — Как-то странно всё это…
     — …
     — Слышишь?
     — Что странно?… Что может быть странного… подумаешь… лежу общаюсь тут с тобой…
     — …
     — Ты тут?
     — …
     — Эй, Юрец!
     — … да, я слышу тебя.
     — Я полночи проворочался… всё из-за тебя… не могу уснуть…
     — Я уже молчу давно и не лезу к тебе… хотя странно, что мы до сих пор общаемся.
     — …
     — …
     — … так что с тобой случилось, Юр. Что за несчастный случай?
     — … это было семь лет назад. Я, кстати, тогда ещё жил в Москве… был дома, в своей квартире, и вышел зачем-то на улицу… не помню… вообщем, когда я вышел… внезапно пошёл дождь… в меня ударила молния... соседи нашли меня без сознания… я потом долго ничего не мог вспомнить.
     — Жесть... но как ты выжил?
     — … врачи говорили это чудо… а знаешь, что говорят мне эти больные... эти психопаты?
     — Нет, и что же говорят тебе твои приятели?
     — Они говорят что это — рок.
     — Рок… да, в чём-то они и правы. Но за что ты ненавидишь их?
     — А ты видел их? Ты был рядом с ними? Побудь… они смотрят на тебя так… будто стараются испепелить взглядом… есть тут такие… их пристальный взор просто пробирает до дрожи… они сидят и смотрят на тебя… не говорят с тобой, вообще не шевелятся… а просто всматриваются в тебя… будто это они, не я… а они обладают телепатией и поедают тебя… влезая в тебя всё глубже…
     — Да они ведь психи… не обращай внимания… придурки.
     — За два года… поверь… я уже различаю их… разделяю на виды… есть реально больные психи, бедолаги что кричат целыми днями, носятся по коридорам и дёргают всеми конечностями… а есть эти… молчаливые наблюдатели… они знают что у меня есть способности… знают, что я могу… потому и пытаются пролезть ко мне в голову… использовать её…
     — Использовать твою голову?.. Ты о чём?
     — Они хотят быть такими же… проникать в сознание других людей… испытывать их чувства…
     — Полегче Юр… я не пойму тебя… я смотрю годы в психушке на любом могут оставить свой отпечаток.
     — Смейся сколько влезет…
     — Ладно… извини… наверное не сладко тебе там.
     — Ничего… я научился отвлекаться от их присутствия… один их только вид меня из себя выводит.
     — Молодец. Как же тебе это удаётся? Собираешь кубики по цветам?
     — Очень смешно…
     — Ха-ха, извини… хорошо, что я за себя уверен… я точно знаю, что никогда не попаду в психушку. Я контролирую себя, свои эмоции…
     — Да уж… я тоже так когда-то думал, но нельзя быть ни в чём уверенным.
     — Ладно. Так каким образом ты абстрагируешься?
     — Я сижу за столом, опустив глаза в свой альбом…
     — Рисуешь?
     — Нет. Фотоальбом. Я люблю рассматривать свои фотографии. Мама говорит, что после того как я пришёл в себя… после удара… я стал очень агрессивным… последствия… периодически у меня наступали приступы… крушил всё подряд… мебель… бил стёкла… родители меня долго терпели… терпели мои буйные выходки. Из-за этого, мы даже уехали далеко из Москвы, уехали сюда, во Владивосток… я был просто чудовищем… но потом, в один день я проснулся здесь… в этой клинике… из вещей, родители оставили мне лишь этот фотоальбом… затем они навещали меня… это было несколько раз. Но сейчас, они больше не приходят… я не видел их больше года.
     — … почему они так поступили с тобой?
     — Я говорил тебе, что связь с тобой это — третий случай… первые оба были кратковременные… один вслед за другим. В то время я очень переживал из-за всего этого, я ждал что меня забирут отсюда. Шли месяцы… долгие месяцы… мысль о том, что я могу покинуть это место не выходила у меня из головы… так вот… когда в очередной, и как потом оказалось, в последний раз ко мне пришла мама, я не слышал их разговор… их разговор с врачом… я слышал их мысли… и мне было этого достаточно, я всё понял… понял, что здесь я навсегда.
     — Мда-а, это очень печально Юр… кстати, меня зовут Георгий… Жора… друзья называют меня Юрик.
     — Что? Юрик? Хм, меня тоже так называли друзья. Юрик. Юрий — сокращенное от Георгий.
     — … совпадение значит… Ха. Жора... подожди, а какая у тебя фамилия?
     — Еремеев. Еремеев Георгий Викторович.
     — Что? Еремеев… у меня ведь такая же фамилия! Меня зовут также, Еремеев Георгий Викторович. Что здесь происходит? Разве могут быть такие совпадения?
     — Ну не знаю… а-а-а…
     — Что такое? Ты чего там?
     — Голова разболелась…
     — Так, хорошо… полные тёски быть может в Москве и Владивостоке и найдутся, но дата рождения…
     — Девятнадцатое августа, девяносто шестого.
     — …
     — Ты чего молчишь?
     — Ты либо приколист… либо наркоман какой-то обдолбанный... да, точно… может мне Пашок в сигарету что натолкал, да меня плющит не по-детски.
     — Ты сказал Пашок? Пашка, однокурсник. Пашка Севастьянов.
      — … вот блин… бли-и-н, бли-н-н, блин… что со мной происходит.
     — Жор… успокойся…
     — Что со мной происходит?.. Кто ты такой?.. Почему я слышу тебя?
     — Жор, я начинаю понимать… понимать, что здесь происходит…
     — Что ты там понимаешь, блин. Хренов ты псих… уйди из моей головы… уйди.
     — Жор… Жора, скажи сколько тебе сейчас лет?
     — Чёртов психопат… заткнись!… Заткнись!
     — Юра, ответь мне… успокойся! Сколько тебе сейчас?
     — Вот будет двадцать один… в августе… а-а-а… не говори больше ни слова… голова!
     — Мне двадцать восемь… Юр… мне двадцать восемь… Юрок… я это ты… семь лет назад…
     — Пожалуйста, уйди из моей головы… я не хочу слышать всего этого!
     — Юр… фотографии… я рассматривал свои старые фотографии… на фото с друзьями, в клубе с Пашком… я вспомнил откуда эта фотография в ванной… ты понял о чём я говорю?
     — … ты хочешь сказать… что я… меня ждёт твоя участь… что я проведу остаток жизни в психушке?
     — Юр, успокойся… только не делай никаких глупостей, Юр… пожалуйста!
     — … что ты там говорил? Семь лет назад, тебя вдруг ударил молния?.. Есть один способ всё прояснить… либо я свихнулся… либо я лазию по квартире наглухо обдолбанный!
     — Юра… не делай этого! Слышишь… не выходи на улицу!
    — На фиг… сейчас… подожди… я уже спускаюсь по лестнице.
     — Юра!.. Не надо… пожалуйста… ты ведь погубишь нахрен всё!.. Ты себя погубишь!
     — Ну… Юра… вот я стою на дороге… расскинув руки в стороны и задрав вверх голову… ничего… ничего не происходит... нет никакого дождя.
     — Юра… успокойся… и иди домой.
     — … не знаю, как тебе удалось… и кто ты на самом деле такой, но…
     — Что но?! Юра?!
     — Дождь… он пошёл… прости меня.
     — Юра-а-а!
     —…
     — Ты слышишь меня?! Ответь!
     —…………………………………………………….