Проза жизни. Артистка

   Закончился десятый класс. Впереди было последнее школьное лето. На комсомольском активе принимали в комсомол девочку из седьмого или восьмого класса. Было тепло  и прием велся на школьном дворе. Девочка была прелесть. В юном цвете уже сформировавшегося существа была притягательная таинственность. Девочку не очень знали. Но мы в нее просто влюбились, все. Она приехала из другого города. Прием в комсомол осложнялся тем, что она простыла и потеряла голос. Но у нее так артистично получалось жестикулировать, что все было понятно.  Как говорил классик, "чистейшей прелести чистейший образец". Девочка помимо внешних достоинств ещё и прекрасно училась и была заводилой школьных пионерских мероприятий в прежней школе.
   Осенью, когда  начались школьные занятия,  каким-то образом выяснилось, что юная комсомолка училась даже не удовлетворительно, а просто плохо. Насчет подвигов на пионерской ниве все было придумано. А с другой стороны, она и не говорила ничего, а только кивала, даже не шептала, а изображала слова и улыбалась.  Полное отсутствие голоса летом тоже было притворным, могла она разговаривать. Но ведь клюнули же все. Одним словом, артистка.
   Прошло несколько лет. Мы с двоюродной сестрой ждали поезда на одном провинциальном вокзале. Дело было зимой, за окнами-ночь. К нам подсел молодой мужчина  привлекательной наружности, но совершенно пьяный. Явно он положил глаз на сестру. Сказал, что живет в Москве, а когда выяснил, что моя сестра- москвичка, стал просить телефон. Получив отставку, мужчина, пошатываясь, удалился. Я оглянулась и вдруг увидела артистку. Она сидела с двумя крохотными детишками в окружении сумок и чемоданов. Этот красавец был ее муж. Мне стало жаль ее. Было понятно, что он пьет и  изменяет ей. Кончилась игра. Подошел поезд, и семейство побрело к вагону.