Быть может сказка...

Но если от строчек, от рваных тетрадей, от страстных молитв, от чужого тепла остались лишь память, старинное знамя, неверный мотив и осколки стекла, мне нечего делать и некуда деться, мне незачем снова сплетать миражи. Пусть сердце заходится бешеным скерцем, пусть снова вода на ресницах дрожит — мне нечего делать, мне некуда деться, слова позабыты, и в клочья тетрадь. И снова безумная лестница в небо. Ах, мне б по ступеням! И — в небе летать!
Обрезаны крылья. Тоска — не по небу, по песням, по текстам, по радуге сна.
Я — Сказка, которую ты не допишешь, и скоро уже позабудешь читать.

Кто начал говорить слова? Рассказывать ту Сказку? Я не помню. Ты в чем-то, без сомненья, не права. Я прав – как правы все герои. Герои Сказок. Тени. Миражи. Обман в ночи – сон, явь? А может – просто мОрок? Он отнял имя у твоей души. Он дал ей прозвище. А это – очень много: врастая в плоть, и плотью становясь, оно тебя, создательница Сказки, переиначило, портрет дорисовав. Но может, можно было и иначе?
Твоя улыбка – бешеный оскал. В руках – листы. А пальцы – уже в краске. Ты знаешь, принтер починить пора. А Сказки – это только файлы.
Их нет! Ты слышишь?! Нет нас! Нет!!! Пока мы не рассказаны – не можем шагнуть под свет. Но ты – пиши. Мы, может, оживем... быть может...