В городе, где сгущается тьма,
Поднимаются воины святого клинка.
Поют их могилы, взывая о милости,
Обнажают клинки своей справедливости.
Их молитвы слышны в лесах и полях,
Томным эхом слова застывают в ветвях.
Холодом ветер их доносит угрозы,
Зачахнут цветы, спасутся лишь розы.
Мечи их остры, они запятнают в крови,
Не дрогнут их руки, ведь не знают любви.
И жалости нет, для них нет слов доброты,
Неважно забрать жизнь мою иль сироты.
Пройдутся по улице несметной армадой,
Бойню устроят, словно прошлись канонадой.
Во имя праведной цели очистят город от скверны,
И всё потому, что нашим молитвам мы неверны.
Святые клинки
© Copyright: Марк Харисон, 2017
Свидетельство о публикации №217041100073
Свидетельство о публикации №217041100073
Рецензии