***

Дни становились мимоходом своих событий. Будто пробегали стометровую дорожку на одном глубоком вздохе и возвращались с эстафетной палочкой в новый, ещё нетронутый мной понедельник. В нём же я уже видел следы и пятна, и тронутую пыль со стола в моей уютной каморке, неубранной и грязной уже какой месяц. Заметить что-то большее я был не в силах.

Каждое долбанное утро моё кольцевое соревнование в спринте продолжалось. Поднимая себя с кровати, я удивлялся почему мне всё же стоит с неё встать. Мне нужен был сон. Двенадцать, тринадцать, а то и больше часов в сутки. Нет, я не работаю шахтером. По;том не мою свои глаза от усталости. И никто от меня ничего не требует, не пугает, что вот-вот выпишет штраф за прогул или отсутствие на рабочем месте. Скорее наоборот. Я был жутко занят своей свободой. Моё внимание было приковано к себе, точнее к отсутствию меня где-то. Поверьте, это утомляет.

В таком состоянии проблеск идеи в голове был подобен чуду. И стоило понять только одно. Пока я, словно ребенок в предвкушении праздника жду этот всплеск, другой сам поджигает фитиль. Поэтому моя искра была чужим салютом в окне. Точно, как в детстве! Все же помнят это время. Мы ждали, чтоб мажоры скупили все петарды и запустили их прямиком к звёздам. Это была гениальная выгода. Вот и сейчас я хотел повторить подобную хитрость.

Я был поражён. Эффект был не тот, что девять или десять лет назад. Мне стало стыдно. Я покраснел, глядя на своё отражение в затемнённое стекло вечернего города. Мне будто указали на мою слабость, на мою не;мощность. Я не почувствовал былой радости и восторга. Это была злость.  Злость детская, но уже другого формата. Я хотел что-то своё. Свою игрушку! А меня дразнил мальчишка с соседней песочницы.

В такой момент нужно делать выводы.  И я решил плотно закрыться занавесками. Какой к чёрту салют. Какой мальчишка…Снова лёг в постель. Во всём виновата дебильная эстафета с понедельником и эти дурацкие мысли о всплесках и петардах.