Помада

Настроение в хлам. Такое же, как погода за окном. Серость. Московская тоска. Ждешь мая и вообще быстрее бы лето. Открываешь полочку с косметикой и думаешь: сегодня я точно накрашу губы. Красным. Нет, лучше пастельным. Бежевым. А может слегка вишнёвым. Настроение поднимается.

Выходишь на последнем аккумуляторе с собачкой. Мысли в косметичке. Вытягиваешь сама себя из грусти за уши. А тут уборщица в подьезде. Хорошая женщина, добрая. Нежно к ней отношусь. Она без скрытого смысла, без второго дна, всегда вежливо поприветствует, слегка окает, чуть-чуть о жизни этой бренной пару слов, все по-честному и в полный рост. Такой мой утренний профессор Преображенский. Каждый день обнажает и точно подмечает всю проблематику нашей жизни.
Поставила швабру, руки в боки. Собака, говорит, какая-то нагадила мне во втором подъезде. Губы, говорит, намажуть, а жопу не моють. Ходють тут. С помадой. Вот если б мыли жопу - то и губы можно мазать. И все б у нас по-другому в стране было б.

Идёшь домой. Пытаешься уловить взаимосвязь.Думаешь о стране. Внутри разрывает. Думаешь: вот гады. Обидели человека хорошего.

В целом согласна. Но губы накрашу. Мне можно. Могу доказать.


Рецензии