Наука дальних странствий. Выборг осенний

Было время, когда вояж в Средневековье  не был сопряжен ни с какими визовыми трудностями. И можно было  заехать на несколько дней в чудесный балтийский город, поселиться в какой-нибудь непритязательной комнатенке и пообщаться  с  Толстой Маргаритой и Длинным Германом. Потом  обстоятельства переменились, Балтийское море сделалось совсем холодным, а  ветер стал дуть исключительно в лицо.  И настала пора плыть к другим берегам.

Вот тут и замаячил в дали туманной  город Выборг – когда-то шведский, когда-то финский, а теперь уж вполне российский, доступный и манящий. Грех не посетить. Но все как-то не складывалось. И вдруг – звезды выстроились в нужные фигуры  –   сложилось. И вышло все  нечаянно. Собиралась в Комарово. Многообещающий  Финляндский вокзал, пять минут до отправления поезда, билет, вагон, влетаю, еду.  Но в Комарово  не выхожу, платформа тихо отчаливает, еду дальше. Почему? Не знаю. Просто еду. А потом понеслось  –   Зеленогорск-Териоки, Рощино-Райвола…
 
За мутноватым вагонным окном мелькают дачи, сосны, заборы, платформы, разъезженные дороги, столбы,  дома без крыш, печи без домов. Пассажирский поток  постепенно тает. Каннельярви – вагон почти пуст, но стоим долго, около четверти часа. Станционный пейзаж: три  печных кирпичных трубы, похожих на гигантские  бутылки,  будто  оставленные великанами после дорожной попойки. Воображение   достраивает дом, который когда-то отапливали эти печи, уютный, просторный, семейный. Вот они собираются вечерком у печи – погреться, поговорить. Их лица, их голоса…

А поезд, лязгнув и передернувшись, трогается с места. И чье-то прошлое уплывает и растворяется в дали. Сосны исчезли, появились синеватые  ели, белесая трава, потом снова сосны, валуны, полуразрушенные дачки.  Маленькие  сосенки-детки, похожие на толстолапых  щенков, встречают поезда у самого дорожного полотна.  Потом стройные сосны с подлеском, острые камни, бревна, округлые валуны, большие пустоты пространства… Чувствую, что выехали за какую-то черту. Лейпясуо. Это уже Финляндия? Почему никто не проверяет паспорта? Выборг. Ну наконец-то!
 
Статный, несуетливый даже на вокзале, северный, старинный город. Как подступиться, с чего начать? Надо найти знаменитую Круглую башню. Вот она – обтекаемо-прекрасная, в красном остроконечном шлеме. Чем она только не служила за свою долгую жизнь! Но достоинства не потеряла, выглядит вполне независимо.  И никак не хочет  целиком поместиться в кадре. После свидания с башней можно идти в любую сторону – все незнакомое, все интересное.

Выборг – смешение времен, стилей, традиций, как и большинство  ныне существующих на свете городов. Город с трудной судьбой и строгим лицом. Таким он представляется издали. Если подойти поближе, заглянуть во дворики, в тупики уличных лабиринтов, прикоснуться рукой к каменной кладке, не боясь испачкаться в пыли, откроется затаенное дыхание города, привыкшего всю жизнь обороняться, чтобы выстоять.

Стоит только ступить на улочку, как она подхватывает и уносит куда-то на самый верх многоярусного, похожего на этажерку города. Потом передает путника другой улочке, плавно и уверенно скользящей вниз, а после выводящей на простор площади. Идешь не по своей воле, а по велению города. Ощущение, что попадаешь в лабиринт. В какой- то момент понимаешь, что блуждаешь по кругу и вырваться из него невозможно. Одноэтажные деревянные домики, аккуратные балтийские дома - белые, рыжие, шоколадные, мрачновато-серые.  Рыцарский дом и Дом  Бюргера, живописные руины кафедрального собора, успевшего послужить и православным, и лютеранам. Можно зайти внутрь, увидеть небо над головой вместо крыши, а в каждом окне – свой городской пейзаж. А вдалеке и совершенно отдельно возвышается над всем постройками Башня Выборгского замка.

Порой  кажется, что находишься в декорациях, выстроенных для съемок исторического фильма. Все  замерло в ожидании: храмы,  домики, ворота, вывески, фонари.  Вот сейчас появятся артисты и статисты. Но нет, не появляются,  где-то задержались…
Город ждет. Присоединяясь к ожиданию, ощущаешь себя полноправной частью пейзажа – наряду с полуразрушенной колонной кирпичной кладки, кустом на фоне металлической ограды, заколоченным окном первого этажа.  Это выжидательное положение привораживает: кажется, что нельзя покидать эту улочку, этот дворик, потому что здесь что-то непременно произойдет. Вот сейчас… Или через час… Или через год… Но на год остаться нельзя. Стало быть, надо ехать в Монрепо.

Автобус с дробным номером долго кружит по неровной дороге и наконец выруливает  к  той самой остановке. Все. Приехали. Дальше извольте пешком. Иду. В какой-то момент закрадывается сомнение: а туда ли иду? И как раз в это время на дороге появляется встречный. Спрашиваю.
 – Эта дорога вас вынесет прямо к парку, –  отвечает он.
 Это же надо так сказать: «вынесет»!  Но очень скоро выяснилось, что он был точен – дорога не привела, не вывела, а именно вынесла меня к темным воротам Монрепо. А дальше? А дальше – время остановилось. Но об этом как-нибудь потом…