16 апреля. Пасха. Кладбище

  Вчера пасха была. Кто верующий, кто неверующий - все на кладбище потянулись. И я тоже. После болезни, ноги нетвёрдо ступают, погода холодная ( совсем не апрельская ), но иду, улыбаюсь и знакомым и незнакомым, говорю "Христос воскресе!". И знакомые, и незнакомые отвечают мне "Воистину воскресе!" 
   Родителям на могилы цветы поставил, постоял у их памятников. А потом, со знакомыми, пошли к могиле одной очень хорошей девушки, которая жила в нашей деревне и погибла несколько лет назад. Автокатастрофа. Точнее мото... Такая славная девчонка была, когда её вспоминаю , как в сказке "где она пройдёт - птицы петь начинают и цветы сами собой распускаются!" В самом деле и начинали. И распускались. Вообще на кладбище целый ряд молодых, на мотоциклах разбившихся. Это в каждой деревне, на местных кладбищах такие ряды есть. На нашем до недавнего времени только парни были. Теперь вот парни и Настя...
   Подошли к могиле, положили цветы Насте и её отцу, который через полгода сюда лёг, не пережил смерти дочери. А рядом народ разговоры ведёт - все же местные, чужих нет, потому всё про всех знают. Вспоминают, как хоронили Настю. И слышу я что дескать "хоронили в белом подвенечном платье!" , "сами видели", "восемнадцать лет должно было через две недели исполниться и они расписаться тут же должны были ! Так любили друг друга" " а кто жених ? Да не из наших он, мы его не знаем..." Откуда ж вам знать то, если никакого жениха у Насти не было, и хоронили её не в подвенечном белом платье, а в закрытом гробу. Точно это. Правда лишь то, что Настя погибла за две недели до своего дня рождения, до восемнадцатилетия. Точнее - за две недели и три дня. Вот это правда. Но я молчу. Зачем у могил спор затевать. Слух отключаю, чтобы не слышать далее про "белое подвенечное платье" А голова моя сама собой повернулась и глаза стали высматривать на кладбище незнакомых молодых парней - может всё таки есть этот жених, секретный, тайный, "не из наших", может сейчас придёт ? Мне то до него что ?  Просто все эти байки посмертные, все эти сплетни дернули меня очень не по хорошему. Жениха-вдовца вот высматривать стал, хотя знаю - неправда, всё неправда. А с этим белым подвенечным платьем и вовсе какая то пошлость неимоверная. Как в банальнейшей латиноамериканской галиматье - трагизму надо подбавить, а только ещё пошлее от этого все эти сериальные страсти. Но у нас то не сериал... Потому никакого жениха так и не появилось - а цветы только мы положили, бабушка Настина и брат.
   Придя домой всё никак не мог отделаться от какого то редкого гадливого ощущения. В пошлость и безвкусицу превращалось всё. Смерть в нашем мире, реальная смерть оборачивается не трагедией, а ... чем то неискренне-пустым до нельзя, преукрашенным пошлыми несуществующими деталями. Трагедия ведь пошлой быть не должна ? А тут...
   А раньше почему то даже сплетни более человечными, что ли, были. Не такими пошлыми... Вот эти словечки на букву "п" так выели моё утреннее пасхальное сознание, что мне захотелось позвонить соседу, Полковнику и сказать : " Володь ! Давай постреляем?" Мы иногда его оружием балуемся в безлюдном овраге. "В Пасху то !?" - удивится Полковник Володя.
  Откажет. Правильно сделает.
Потому что у меня есть желание взять его пистолет, снять с предохранителя, сделать вид, что целюсь в мишень, а потом резко поднести ствол к собственной голове или груди. И выстрелить, конечно же... Потому что нет сил видеть, как всё, абсолютное всё ПРОВАЛИВАЕТСЯ В ОМУТ НЕИМОВЕРНОЙ НЕИСТРЕБИМОЙ ПОШЛОСТИ... И бессмыслия, и безвкусицы.
  Но, конечно же, этого не сделаю. Не застрелюсь, даже если Полковник согласиться пострелять. Во-первых не хочу делать подлости Володьке - ему за мой труп сильно нагорит, в генералы не выдвинут, а офицер он что надо. Лучше пусть он генералом станет, чем какой-нибудь сынок. А во-вторых...
   А во вторых - моя смерть, моё самоубийство НЕИЗМЕННО ПРЕВРАТИТСЯ ЕЩЁ В ОДНУ ПОШЛОСТЬ !!! Ещё в одно враньё и безвкусицу.. Так и представил себе очень живо , стоят на нашем кладбище те же персонажи и говорят следующее - "Такой молодой - ещё и пятидесяти не было", "Помнишь видели то их - гуляли вдвоём по деревне вечером. Он её любил, а она его нет. Он ей сказал - застрелюсь и застрелился !" , "Да помню, гуляли - она выше его на полголовы, курили, смеялись !" , "А она кто ?", "Учительница из города, замдиректора гимназии... " "Да не учительница она... Как он её любил то - вот это правда !" , "Он ведь больной был, детей иметь не мог..." И захочется , как говорил один выдающийся деятель советской культуры - "встать из гроба и уйти от них"...
    Поэтому нельзя , нельзя для новой пошлости давать повода. Поэтому звонить полковнику Володьке я не стал.
       Да и пожить, наверное, ещё можно ?
     И, даже, нужно...