Название. Глава 3. Эпилог

Птицы летят над головой, в неизвестном направлении. Под ногами трупы людей. Я стою перед сожженным дотла домом. Рядом с ним лежит мёртвый голубь. Птица улетели, я уже не вижу их. Деревья еле покачиваются от ветра. Трупы издают зловоние, от этого начинает подташнивать. Мне жалко этот дом, тут жили люди, возможно, здесь они и погибли, однако, дом это нечто родное всем нам, даже в таком ужасном виде. У голубя, кажется, нет головы, интересно, что с ним случилось; надеюсь ему не было больно. Я слышал, не помню где и когда, что животные не хотят жить, у них есть лишь инстинкты, что же, если это правда так, то завидую им, ведь мы тоже животные, однако раздуваем философию по каждому поводу, и ищем смысл жить, хотя он нам не нужен. Наверное пора идти.
Я шагаю к месту, где всё закончится. Город стал одинок, ни людей, ни шума, ничего. Проходя мимо центра, я замечаю, как ветер несёт бумажку, не могу сказать, куда они направляются, это знает лишь ветер, хотя он и не живой объект, зато, хотя бы у него есть цель – донести бумажку к месту встречи. Вот я уже рядом с жилым комплексом, а значит осталось ещё немного. Здесь жило много людей, серых, грустных, больных, неправильных, правильных, и всяких других-остальных. Сейчас важно другое, а именно то, что здесь жил мой друг, он здесь родился, прожил, и казалось-бы умрёт, однако не судьба. Думаю у меня есть много времени, пожалуй, схожу в его любимое место. Большая, ржавая дверь открывается, за ней я вижу свет, я на крыше. Воздух необычайно свеж, чист, я бы даже сказал. Вид, конечно, не очень, он открывается на другие бетонные коробки, а это не очень-то и красиво. Зато романтика бетона. Пора идти, но, мне кажется, что нужно оставить тут кое-что на память. Я рисую, практически на самом краю надпись “Мы здесь были”.
Придётся обходить весь город, однако, это того стоило. “Тишина, как это прекрасно” – проносится у меня в голове.
Переходя через мост я чуть не упал, вот было бы забавно, закончить всё так просто.
По мере моего пути в голове проносится тысяча мыслей, не уверен, что все они мои, однако, задуматься есть о чем.
И вот, я поднимаюсь в горку, а значит я на месте. Открывается прекрасный вид. Город этот находится практически в яме, и отсюда его видно полностью. Дома, большие, маленькие, квадратные, прямоугольные. Заводы. И лес вдали. Мыслей очень много, их не с кем разделить. Ну вот, это конец, пришло то время подводить итог. Однако это не моя работа, не я ведь автор, не я поэт. Простой я наблюдатель, поэт же здесь один, и имя ему – человек.
        Люди жили, вот мертвы,
        Поэт погиб в мученьях,
        Скажите-ж мне, все вы,
         Стоило ли это того?
Всему нужно последнее слово, моим-же, пожалуй, будет Тишина.