Ты не рассчитывай на два столетия,
Ведь, по статистике, нам жить всего
Каких-то семь десятилетий,
Иль что-то около того.
Ты молод был и всё рассказывал,
Что будешь жить ты... сто пятьдесят.
Ну а теперь ты вот... себя показывай,
Когда уж годы все - свинцом висят.
Ты был юнцом лихим, самонадеянным,
И думал - ляжет всё к твоим ногам.
Но годы быстро-быстро... нас переделывают,
Стареем мы с тобой, на смех богам.
Но вот, кораблик наш подходит к пристани,
А пристань эта зовётся... смерть,
Хоть убегай от ней, хоть руки выстави,
И мчится мимо нас лиц круговерть.
А ты останешься, смотреть прищурившись,
На новых отроков, на новых дев?..
Всех в землю сводит нас, больных и хмурящихся,
Та, что сильнее всех, всех королев.
***********
18 апр 2017
СПб
Брату из Орска
© Copyright: Олг Николаев-Зинченко, 2017
Свидетельство о публикации №217041801902
Свидетельство о публикации №217041801902
Рецензии