Человек, который жил в клетке

Т. наконец-то закончил. Прошло 7 лет и вот он написал свой роман. Закончились приключения людей, которые, как будто жили, а вроде и не существовали вовсе. Т. сложил все бумаги в кучу, теперь он может показать своё творение миру, осталось выпить чашку горячего кофе.

Вдруг он услышал скрип двери, жена вернулась с магазина. Они с ней жили вот уже 20 лет, конечно же старой любви не осталось..но разве она стареет вовсе? Глупые мысли лезут этому человеку по вечерам. Они живут в двухкомнатной квартире и вроде особого достатка не нажили, но Т. не жаловался и вовсе был доволен, ведь разве человеку нужно много для счастья? Он поднялся и пошёл на встречу своей жене, её зовут Лиза,она кучная, страдающая синдромом непонимания людей женщина. Ей вот уже 50, а детей всё нету.
- Любимая, я закончил свой роман, не хочешь прочесть?-Т. очень надеялся, что в этом случае, она примет занятие мужа серьёзно и поддержит его, всё таки он хотел что бы его творение осталось и дарило последующим поколениям радость, давало ответы на все вопросы. Она же лишь покосилась на него, но сдержано попросила дать ей прочесть. Не понятно почему, но его овевало волнение, как отрока, перед первым поцелуем. Давно он не ощущал подобного чувства, и как же оно прекрасно!

Он дал ей свой роман и решил прогуляться, посмотрев в окно, подумал что погода отличная сегодня вечером, она как будто празднует с ним его радость. Т. вышел на улицу, точнее сбежал по своим ступенькам вниз и пошел в сторону моста. Вечером там ему нравилось слушать шум воды и смотреть как она блестит в лучах луны.

По дороге он думал о своей жизни, наверное, люди которые больше бывают одни, чаще впадают в депрессию, ведь тогда есть время для разговоров с собой и мысли иногда лезут, как демоны, выходят из своих углов и затаскивают ум черным туманом. Т. закрыл глаза и вспомнил свою жену в молодости, их любовь всегда была доказательством того, что она по сути своей эгоистична. Любишь человека настолько, что не хочешь ни с кем его делить, не даешь ему никакого личного пространства, закрываешь в свою клетку. О, Лиза, ты всегда была так прекрасна, даже тогда, когда закрывала эту клетку прямо перед моим лицом!
- Вечер добрый. Почему ходите с закрытыми глазами? Думаете о том, как это быть слепым? - внезапный вопрос и внезапная встреча. Т. открыл свои глаза и увидел перед собой своего Соседа. Мужчина где-то под 60, с выступающей сединой, гулял со своей собачкой и по совместимости единственным компаньоном по жизни.
- Здравствуйте, вот решил прогуляться, погода чудесная.- можно до бесконечности перечислять эти любезные, дежурные фразы, которыми они обменялись, но факт в том, что сосед пригласил Т. выпить и он согласился. Такой день!

Они пришли и Сосед открыл литровую бутылку самогона собственного приготовления.
- Хорошая, сам делал! - сказал он, как бы подслащивая свою пилюлю. Ну хорошая так хорошая, пронеслось в мыслях у Т., это же водка, а не жена, главное что бы пьянила. А Сосед всё не успокаивался, ну и пусть, у самого Т. желания к разговору почти не было, по жизни он пытался избегать пустых бесед и мысли свои выливал водопадами на бумагу.
- Знаете ли, моя сестра недавно пошла работать на одну из компаний, которая занимается разработкой компьютеров. Она же знает что я отличный специалист в данной сфере, а за меня слово замолвить не может!
- А на каком основании она должна говорить о вас, она ведь просто рядовой служащий, начальству вряд ли понравится подобная инициатива.
- О чем вы говорите. Я ведь её брат, неужели она не хочет мне лучшей жизни? Не видила ли как я всю жизнь горбатился на неблагодарные компании?
Ох, подумал Т., неужели я попал на очередную тираду о несправедливости жизни? Нужно было идти к мосту.
- Сосед, налей-ка, ты нам ещё по сто!
Так будет значительно интереснее слушать его излияния. Нет, он не неблагодарный слушатель, просто Т. отлично, помнит как сестра его Соседа с ребёнком, брошенная мужем, приходила и просила пристанища, но тот выгнал её, назвав "проституткой" и "сучей женщиной". А теперь требует помощи на почве родственных связей. И так всегда, живут сами себе, вспоминают о тебе только в момент нужды, а так только кукуй себе дома в ожидании ответа на сообщение,а о понимании и говорить нечего. Нужно всё же разбавить обстановку.
- А знаете ли, я сегодня закончил роман, который писал семь лет!- Т. совсем не хвастался, он искренне хотел поделиться успехом, да и почти как и каждый из нас хотел капельку признания.
- Никогда бы не подумал, что вы творческая натура.. а о чем ваше творение?
- О, людях, о жизни.
- Не кажется ли вам что это слегка банально?

Не следует рассказывать о том что они говорили дальше, в этом рассказе не место глупым спорам, любые по сути они смысла не имеют. Разве хоть кто-то из нас может дать правильный ответ, когда он касается мнения или вопросов метафизики? Люди, прекратите, эта дверь закрыта. Найдет лишь тот кто ищет, и истина эта не скрывается в словестных препираниях. Стоит лишь зазначить, что  Т. расстроился и пыл его немножечко рассеялся..Подумать только, глупый Т. писал роман 7 лет и расстроился из-за какого-то проходимца!

Он уже пришел домой, открыл дверь и решил ложится спать. Жена уже уснула, возле неё лежал его ребёнок, созданный умом, она, наверное прочла его.
Да, утром оказалось, что жена определенно прочла роман. Первым её вопросом было:
- Т., в чём весь смысл? То что ты создавал семь лет БЕСМЫСЛЕННО.
Это слово луной отбилось в его сознании. С чего он взял, что эта женщина поймет его? Ведь когда он-да, она всегда-нет. Ему захотелось закричать, но он молча забрал свою работу и решил пойти в издательство. Там у него есть знакомый, среди людей он точно сможет найти тех, кто поймет. А чего же он ищет признания или понимания? Т. остановись, это совсем разные вещи. Но он шёл, не останавливаясь. Думал о том, что видимо, то на что он потратил столько времени оказалось полным дерьмом. Но почему же в тот момент он не думал о том, что когда он писал этот роман он получал удовольствие? Почему не думал о том, что он нравится ему и это тоже важно? Зачем искать ответы и заходить в углы из-за непонимания совсем чужих людей?
Раз, два, три. Поток мыслей остановлен. Удар, падение, забытье. Машина сбила Т. и быстро повернула за угол, она такая неживая уехала, а он такой секунду назад живой, уже не дышал. Человек умер с мыслью о том, что, то чем он жил последние года - обман. В мире миллионы людей, но из-за двоих он свёл свой талант на нет.

Бумажки разлетелись по ветру, разнося свою историю во все концы города, а с ними полетел и Т. Вспомнят ли его? Нет, те кто не помнят живых, о мёртвых не вспоминают. Т. умер, но так и не понял, что такое быть свободным.