Термометр. Минус тридцать, ебашит вьюга -
Осень сибирская нам не по чём.
Нити событий, вышивка крестиком, но ткани по кругу,
А мы песни поём.
Термометр. Минус двадцать. Прокрастинация.
Выживут люди, но загниют акации.
Меня разрывает отсутствие смысла
И крики животных сквозь закрытые дверцы.
Погода ноль цельсия. Целься мне в голову -
На поражение, жгучими пулями.
Плавленным оловом, растопи,
Растопи моё леденящее сердце.
Плюс семь на термометре, весенняя оттепель,
И я растоптан, как чёрный снег.
Седьмая стопка, восьмая стопка -
Хромаю робко за бытие.
Плюс сорок пять. Жара, вокруг пожары.
И люди выживут опять, но высохнут цветы.
А я осколок от вина дешёвой стеклотары,
И раскаляюсь под накалом суеты.
Термометр тысяча, и кто ты сейчас,
Когда уже лопнул даже термометр.
Пепел и прах, но не градусом сердце
Растоплено, лишь только горечью.
(27.11.2016)
О Погоде
© Copyright: Максим Лидов, 2017
Свидетельство о публикации №217042001374
Свидетельство о публикации №217042001374
Рецензии