какая-то ***ня происходит...

- в последнее время мне кажется, что я не могу ничего написать, мне не хватает умения, вдохновения, мне не хватает сюжета, да, главное сюжета, какой-то идеи, ни стихов, ни прозы, но я хочу творить, я хочу рисовать, рисовать на любимом языке
- это всё равно, что пинать мух! – ответит мне доктор Эбола
- не подмажешь, не поедешь, - скажет мне птица алконост, и я тут же примусь мазать трамвайные рельсы сливочным маслом, но птица окажется не мифической, а всего лишь алкогольной.
И что из этого может выйти положительного, кроме того, что меня раздавит трамвай.
Кто- то говорил, что нужно писать каждый день, то ли Хармс, то ли Гоголь, толи какой-то психиатр, не важно, а если не пишется, то нужно писать о том, что не пишется, но какой в этом смысл, ведь это всё равно, что каждый день мастурбировать, всё равно, что каждый день ходить на работу.

Снилось, что у меня была клёвая причёска и я работал с какими-то американцами, мы снимали кино в очень оригинальном жанре, я играл как «скачут лошади как волны» из «потец» Введенского, нужно было говорить «ууа-ууа» и показывать волны руками. Потом ещё после этого эти американцы захотели как-то ещё со мной работать и я, в качестве сюжета, нассал в комнате на полу, но потом вовремя понял, что это ни фига не искусство и вытер всё старыми ненужными штанами. Вот такой вот сон, а сценарий у них был по какой-то книге, толи моей, толи не моей, короче книга была у меня, и я её, вроде бы, просто читал..

- бывает, всякая ***ня происходит, перепутаешь, например, зубную щётку с бритвой – и вот у тебя уже полный рот крови…

Потом у меня ночью из-под кровати какие-то крабики выползали, а за ними выполз ещё илья муромец и попытался отгрызть мне ногу, какой-то непонятной болезнью меня заразил…

- Что с тобой, Ваня?
- Я – русский!
На душе, после этих слов, у Софьи Малакаровны даже как-то посветлело, но потом Ваня взял нож и пошёл повесился.
Я ***ю с этих русских…

Если б люди были птицами
С человечьими умными лицами…