Сказка о хватателях и летучей мыше

Лесная летучая мышь висела на ветке и храпела. Темень, лунный свет не проникал сквозь заросли. И тишина. Сверчки, цикады, жучки и ночные хвататели — все спали. И ничего не случилось. Летучая мышь не пила кровь, ночные хвататели не хватали никого. Лес спал. Даже "вдруг" ничего не произошло.
И так бы и дальше продолжалось, но тьма стала уходить. Медленно, спокойно и достойно. Не как отступают солдаты. Не как уходят друзья. Не как враг, не как влюблённая. Но как тьма.
Её приют. Её покров. Её подмога хватателям. Её тишина. Её устрашение ухватываемым. Всё уходило вместе с ней.
На её место приходил свет. Будил мышь, хватателей и другую живность. Мышь офигевала, не понимая, почему она спала ночью и летела в пещеру на досып. Хвататели просыпались, делали приветливые и невинные лица и шли на работу. Кто на метро, кто на своём транспорте. Хватали преступников, взятки, спаринг-партнёров, простуду — словом, кто, что мог. И возвращались, делясь друг с другом нахватанным. Или нет. Кто хочет получить насморк? Или поделиться взяткой? В общем, не любили делиться хвататели. Хватать — всё, что они умели. Они даже детей своих хватали, забыв, как это — обнимать. Хватали чужие вещи, постепенно забыв, как это — просить.
А мышь? У неё окончательно сбился режим сна. Ночью спать она не могла, днём в пещерах тоже. Не могла и всё. Пыталась косить под крыланов, но тщетно. Летала в тёмных очках и пила кровь у спящих днём. У кого тоже сбились внутренние часы.
А хвататели однажды поняли, что хватать уже нечего. Расхватали всё. И стали хватать друг друга и друг у друга. Вобщем остался всего один хвататель. Нахватал всего. Сидит недовольный — хватать нечего. Видит мышь летит — хвать! Смотрит — а глаза сонные-сонные! А мышь как-то успокоилась и уснула сразу. В кои-то веки! И захрапела. А хвататель тоже успокоился. На время. Решил прикорнуть. Уснул, а мышь проснулась и выпила всю его кровь. Голодная была очень.
А мораль сказки проста: высыпайтесь.