Боль

Боль.
Она растворяется в кружке утреннего кофе, а затем вечернего и дальше - ночного. Без сахара и сливок - они лишние.

Боль.
Она стала слишком сладкой и приторной, заменой тому самому сахару. Самое страшное - приятной.

Люди каждый день, каждый час, каждую хрупкую секунду пытаются навредить себе, умышленно или нет - они просто делают это. Но если бы это происходило по существенным причинам - было бы намного лучше, иначе сейчас боль стала дешёвым удовольствием, чувством одноразового удовлетворения, не более того.

Мы не понимаем ценности боли, как и не понимаем, что такое настоящая боль. Для нас сейчас ею является каждый неверный шаг, который делаем мы по собственной глупости, а затем рвем волосы на голове от жалости к нам самим, ведь остановившись несколькими мгновениями ранее еще возможно было что-то изменить.

Нам страшно представить, что наши сердца - фарфоровые, керамические, хрустальные - снова будут биться о холодные стенки обшарпанных квартир, словно посуда, звон разбитых осколков о паркет которой невыносимо режет слух, а нам остается лишь сгибаться пополам и открывать рот в немых криках.

Мы не хотим видеть в своих отражениях блеск от слез на глазах, ведь именно в эти моменты наш взгляд выдает всю нашу сущность - страх и искренность. Жалость. Беспомощность. И совсем не то, что мы пытаемся показывать каждый день - ****ский характер, гордая походка, высокомерный взгляд.

Однако...

Боль не прислушивается к нашим бредовым молитвам.
Она сама решает: быть ей или не быть.