Как часто мы играемся в любовь

Как часто мы играемся в любовь,
Хоть понимаем, не любовь всё это,
И это доказать Вам всем готов
Своей безжалостной строкой поэта

Любовь! она как фиговый листок,
Нам прикрывает- юность, безрассудство,
Лишь повзрослев поймёшь- она цветок,
Растить его непросто, даже трудно

Не надо делать вид что ты- дурак!
И это слово вроде незнакомо,
Оно ведёт и к счастью, и в кабак,
И словно первый блин бывает комом

А кто она такая, та любовь?
О ней представьте многие не знают,
Её бывает, омывает кровь,
Порой слова, где что то обещают

Её я тоже вроде испытал,
Что обещал, я не исполнил это,
Я с нею был, я жил среди зеркал,
Она была как девушка раздета

Но нам любовь мужчинам не понять,
Мы выше, в этой, мирской жизни правил,
Она для нас лишь- простынь и кровать,
Давая мозг нам, Боженька слукавил

Он женщину лишь ею наделил
И дал детей, а это любви выше,
Мужчинам дал слова: я полюбил
И дал ей ум, чтоб это всё услышать

Ты думаешь что я придумал всё?
Мне говоришь, зовусь я зря поэтом,
Так слушай свою женщину чутьём,
Ведь знает лишь она одна, об этом.