***

Туман. Как чарующе звучит это слово… Вы никогда не задумывались? Сколько в нём грусти, надежды… Воды…
Он обволакивает. Так медленно, что путник сначала не замечает этого… А потом уже поздно… Веки начинают слипаться, но дышится хорошо, свободно… Полной грудью вдыхая пьянящий своей свежестью воздух, буд-то насыщенный озоном, он продолжает идти, не чувствуя, как сам растворяется в тумане… Дивном, речном, напоминающем ему поток, влекущий за собой, как дивная волшебная мелодия, льющаяся из тростниковой свирели. Где затаился загадочный… Кто? Тот, Кто на ней играет? Человек, водяной, кикимора? Говорят, кикиморы – это умершие некрещёные дети… Так значит, это далёкие голоса детей, сожалеющих о непрожитой жизни, звучат, а не дудочка? Всё может быть… Мысли затуманиваются и сами превращаются в капельки воды, оседают на мхе, кажется, это сфагнум… А может, кукушкин лён? Сколько лет эта птица-ветница ему отмерила? Не помнит… Его фигура исчезает в тумане, рассеивается в белёсой воде, и вот, всё стало как было, лишь нет больше среди людей одинокого странника, редкий человек забредает теперь в эти края, а если он здесь однажды и появится, то обязательно свернёт на манящую одиночеством и свободой тропку, а обратно уже не вернётся…