Я не умру...

Константину Романовичу Выборову, моему отцу, 8 марта 2015 года исполнилось бы 85-ть. Исполнилось бы 85-ть литератору, о котором Константин Симонов сказал: «…Поэт божьей милостью, чье имя может сделать честь не только  дальневосточной литературе, но и , несомненно, поэзии всей России».



...Терпко пахнет табачным дымом.Из - за двери в отцовскую комнату раздаются приглушенные голоса.Спорят громко,безкомпромиссно. Они обсуждают,они выпивают,они много курят.
Обращаются друг к другу :"Старик".Геолог,художник,поэт,инженер,композитор.У всех черт-те что в личных жизнях. А у нас дома пока  все  хорошо. И,наверное,поэтому они у нас. Все тайно влюблены в маму-необыкновенную красавицу. Она умеет молчать и очень вкусно готовить....
Все молоды и ужасно талантливы. И у всех все еще впереди...И они верят, что  только хорошее .
"Расскажи мне о хорошем...",-это отец показывает свое новое стихотворение...

Не тревожь печали прошлой,
Ни обиды нет, ни зла.
Расскажи мне о хорошем,
Всё, что память сберегла...
 
А память сберегла совсем немногое. Во всяком случае,  мы так и не смогли толком добиться подлинной истории его детства. С  1930 по 1946 сплошной прочерк. Каждый раз папа, как мне кажется, выдумывал новые подробности: то об отце - цыгане-конокраде, забитом насмерть за свое занятие односельчанами, то о матери, с ружьем в руках защищавшей их с сестрами от пьяного отчима. Думаю, что все эти истории близки к мифам, которые папа с удовольствием поддерживал. Наверное он и сам толком не помнил и не знал своей родовой истории. Подлинно лишь то, что какое то время он беспризорничал, путешествую в ящиках из под угля под товарняками где-то на просторах необъятной Сибири. Думаю и день рождения - 8 марта, дата не истинная, скорее всего  в этот день или накануне он попал в детдом.
Его воспоминания, а скорее видения детства, найдут потом свое отражение в творчестве:

Моя позиция? Отвечу,
Чтоб за грудки не брали строк:
Хоть говорят, что время лечит,
Но, видимо, не вышел срок…
Моя позиция – в две створки
Рассвета стылый полусвет.
Моя позиция – опорки
И в теплый скит по насту след.
Подпасок – в лето: хлеб случайный,
 Где рев реки и скрип плотов.
 Моя позиция – отчаянье
С приходом зимних холодов.
Приют далекого разъезда,
Вокзальной лавки у стены.
Моя позиция – надежда
На окончание войны.
Моя позиция – дорога
За колосками по стерне,
Моя позиция –тревога
За все живое на Земле


в 1955-м году, оттрубив положенное в армии, Константин Романович по комсомольской разумеется путевке попадает в город Юности. И сразу отчаянно бросается в пучину творчества. Какое же это было время!!!Я и сейчас разглядываю эти лица на фотографиях тех лет из семейного альбома, и мне кажется, что энергия, каковой были заряжены эти люди, и сейчас готова вырваться из черно-белого плена фотокарточки. Вот отец читает свои новые стихи на заседании первого литературного объединения, которое он же с друзьями организовал и возглавил. Вполне возможно, что читает наброски к своей, ставшей потом очень известной "России":

Россия – сон над омутом,
Дозорный на коне.
Горчинка трав нетронутых
В ковыльной стороне.
Клинок булатный всполохом
Над буйной головой.
Россия – гулкий колокол
На башне вечевой!..

Уставшая, опавшая
Над кручами листва,
Любви еще не знавшие
Любимые уста…
Крутая замять снежная –
Грядущий грозный Век!
Россия – имя нежное,
Свободный Человек.

Россия – боль жестокая,
Горючая слеза.
И самая высокая
Над башнею звезда…
Людская совесть чуткая –
Открытая душа.
Россия – льдинка хрупкая
В ладонях малыша!

А в начале 60-х, - наконец то прорвало! Весь Комсомольск,да и не только, был влюблен в эти звенящие молодостью и любовью к своему городу, строки:



Зазвучат добрым солнцем разбужены,
Громко птицы поют о весне
А у нас над Амуром завьюженным
Белый снег, белый снег, белый снег
Не хожу не брожу я расстроенной
Грустных песен подругам не шлю
Наш таежный уют неустроенный
Я люблю, я люблю, я люблю...

После того, как "Песня о юном городе " молодых авторов: композитора Юрия Леонова и поэта Константина Выборова попала на экран в исполнении Раисы Калининой, то казалось, -вот оно!Представляете, что означало тогда "попасть в ящик",когда и телевизоры то были далеко не в каждой семье? Увы, потом эта творческая удача окажется едва ли не самой весомой.
И шли годы. И выходили какие то книжечки, больше похожие на школьные тетрадки или блокноты. И печатались и издавались друзья, и не очень друзья . А он все ждал:то выполнение обещания "продвинуть" от маститых мэтров, увозивших туго набитые чемоданы с дарами Амура в Москву, то помощи редакторов, знакомых критиков, а больше  ждал удачи. Той самой, что неизменно сопутствовала ему здесь, на Амуре, отдавая в лЕсу тугой игрой рыбы на том конце спиннинга или удачным выстрелом на охоте:

Лес плывёт,
или воздух в свечении
Лёгком
текуч и туманен?..
Опустись,
Посиди у меня на плече,
Вольная птица желаний.

Лист
коснулся ресниц,
и скользнул,
и исчез –
На печальный привет
миг последний
истрачен.
Посиди.
Отдохни у меня на плече,
Редкая птица Удачи.

В белом празднике,
в празднике
белых свечей,
Кто-то, ахнув,
замрёт
и дыханье
задержит!..
Встрепенись
Поутру у меня на плече,
Мудрая птица Надежды.


В "лихие" 90-е, когда многое стало возможно,  отец увидел свой первый НАСТОЯЩИЙ сборник стихов. Который сам вычитал и составил. Это был Песчаный остров. И это была настоящая творческая удача. Рад, что помог выходу этой замечательной книги.
Но, увы, поэты живут своей жизнью. Они чувствуют время кожей и обнаженной душой, которая не выживает когда ложь, много лжи...
Отец просто выпал в определенный момент из колеи, и я думаю абсолютно сознательно или интуитивно отгородился от  надвигающегося массива бездуховности и какой то оголтелой  бессовестности. И в этом вырытом наспех окопе, пытался укрыться от времени, разрушающего ЕГО МИР.
Не укрылся, не пережил.
Вдруг исчез тот самый резонанс с природой и воздухом за окном, который заставлял его  каждое утро спущенной пружиной вскакивать с постели и, несмотря на ранее время, будить  всю семью, да думаю и соседей, смотреть :"какой прекрасный день подарила нам природа".
И в 1993-м папа уходит. Уходит в тот самый, свой любимый июль, когда наша обалдевшая от долготерпения почва, истекая соками выдает на "гора" все, что накопила за полгода зимы. И рябит от зелени в поле. И можно сойти с ума от запахов и звуков " макушки" нашего дальневосточного лета:


Навечно, навечно –
Озер синих чаши,
И звонкое вече
В берёзовой чаще!
И клёны по склонам,
И травы над речкой –
Мир сине-зелёный
Навечно, навечно!
И чайки, и коршун –
Над плёсом, над лесом.
И зной – рыжий кормчий
Плывущего лета.
Навечно, навечно –
Июль над Россией!..
Сгорают, как свечи
Саранки лесные.
И кто-то качает
В томительный полдень
Цветы Иван-чая
В безветрии полном...


В 1997 году, благодаря личному участию Виктора Ивановича Ишаева, при финансовой поддержке Администрации Хабаровского края, выходит посмертный сборник "Высокие цветы". Эту книгу составил друг Константина Романовича - Николай Федорович Жмаев, увы уже покойный, на основе архива поэта, который бережно, по крупицам собрала и систематизировала наша мама- Таисия Степановна Выборова.
Как мы с ним были? Да сложно, как же еще. На одном  квартирном пространстве столько одноименно заряженных творческих единиц. Спорили. Не слушали,-а самое главное порой не слышали друг друга. Но почти  полностью совпадали:если работа, если песни, если рыбалка. Да что там, - в общем:Жили!
Какое то время назад,журналист из Комсомольска-на-Амуре, Юрий Ковалев в своей статье "Долго ли длится Июль", напечатанной в краевой газете  задался   вопросом: "почему забыли Константина Выборова? Зачем не храним,  что имеем? Как так случилось, что сегодня не востребована его гражданская лирика, замечательные стихи о  дальневосточной природе?"
Помнится, я тогда ответил пространным письмом. Рассказывал о том, что в Амурске , на второй малой Родине поэта, Выборова не забыли. Что проводится литературный конкурс его имени, на здании центральной библиотеки установлена памятная доска. Изучение творчества К.Р. Выборова включено в школьную программу по предмету Краеведение. Что вышли два музыкальных альбома с песнями на его стихи. Сейчас могу добавить, что   литературно-музыкальная композиция "Память" , литературной основой которой явились стихи отца, в 2013 году вышла в свет в виде нотно-музыкального сборника. А в 2014 году эта работа удостоилась премии Губернатора Хабаровского края в области музыкального искусства.
Все так. И это правда. Но, положа руку на сердце, я тоже не знаю, почему так складываются судьбы поэтов и так сложилась жизнь и судьба моего отца. Я тоже не знаю, почему Июль не длится вечно...Но зато знал ответы отец. Знал и написал эти пронзительные строки. И , давайте будем помнить. Давайте читать стихи. Именно в них живет Память о поэтах. Именно там все то, чего мы порой не можем выразить словами, а просто грустим, читая эти строки. И помним. И живем...


Я не умру,
А просто, может статься,
Покину только этот странный мир...
Струятся листья –
Пусть себе струятся,
Шумит река –
Пускай себе шумит.
Не выговориться
Сердцу без печали.
Пустынно небо
Без гусиных стай.
О чём леса
В ответ им прокричали,
Услышав их
Гортанное "прощай"?
Я не умру,
А просто, может статься,
Покину только этот звонкий свет,
Чтоб синими
Дождями повторяться
И ливнями зелёными –
в ответ