на своих крыльях

Прищуренный взгляд голубых глаз и потрясающие волосы соломенного цвета. Искусственная девочка из ненатурально счастливого мирка.
Они уже встречались, когда она была маленькой. Родители подарили ей крупную коробку в брезентовой хрустящей упаковке. Она со смаком содрала ее, утопив взгляд в бессмысленном выражении лица, находящейся напротив нее куклы.
Девочка напротив была ее полной очеловеченой копией. Хотя вот очеловеченой, это еще вопрос.
Тонкая, с идеально прорисованным макияжем, изящными кончиками пальцев и неестественно ровными гармоничными движениями. Как будто каждый вздох она по пол часа выверяла перед зеркалом. Каждый миллиметр ее тела был идеален.
Как такие куклы выживают в нашем мире? Хотя, наверное, именно такие и выживают. Будто мумии, заматывают внутреннюю пустоту своими безупречными вещами, подводя губы режуще-кровавой помадой и покоряют этот мир. Все проще, чем жить жизнью обычного человека с его победами и поражениями.
У нее даже голос был такой же, каким она когда-то в детстве озвучивала эту куклу. Отрывистым и смазливо-тягучим одновременно. Он никогда ни о чем не просил или не пытался поделиться. Он повелевал.
Она не билась, не хотела, не искала. Внешний пафос, блеск, мишура - перекрыли все. А было ли у нее такое, что просыпаясь по утрам, ей не хотелось дышать?
Она до сих пор не понимала, зачем она находилась рядом с этим "человеком". Куклы с детства так и не полюбились, но смотреть на нее было приятно. Хоть и больно. Все время сравнивала. Себя такую нелепую и несуразную, словно свалившуюся с осколка планеты Фаэтон и прожившую еще после добрый десяток лет в пещере. Как дичок, вечно одна, очень пытающаяся за что-то/кого-то уцепиться, говорить, одеваться нормально, что бы быть, как все.
Только шутка в том, что нет ее, единой нормальности. У каждого она своя.
Выход в весну - это как пробуждение. Когда можно все начать с начала.
Она шагала по широкому тротуару и дивилась таким мгновенным преображениям. Девушки, словно ожившие манекены, выскочили с витрин, напомаженные, пышущие сладко-шифровыми ароматами, шелестели разноцветными юбками, спеша навстречу любви. В глазах столько прыти, энергии, нетерпения. И откуда в людям вообще берется столько желания жить?
А она как всегда. Не в струю.
В далеке угадывалось знакомое незамыленное лицо. Сколько уже.. полгода ни слуху, ни духу.
Весна все возвращает на свои места.
Вот он подходит, обнимает ее. Как раньше. Только вот руки немного дрожат. Он сразу начинает говорить, не давая вставить ей ни слова. А ей это и не надо. Она любила молчать рядом с ним. Обращаясь полностью в слух. Каждое его слово, находило отклик внутри нее. Как будто бессвязный поток мыслей, голосов внутри, ощущений, эмоций, всего-всего пережитого ею, обтекало в оформившиеся им слова, фразы, полноценный текст. Все то, что она не могла или не хотела понимать, было озвученно им самим или нотами его новых песен. А ему нужно было высказаться.
Продолжая говорить, он погладил ее взглядом глаз, цвета мокрого асфальта, убрал телефон, поправил наушники, покрутил губами тлеющую сигарету, сглотнул, запустил пятерню в волосы. Столько привычных жестов за раз выдавали в нем человека. Она давно забыла ощущение кого-то настолько живого рядом.
Впереди звуки шлепающих кроссовок по лужам, запах земли и почему-то свежескошенной травы. Пухлые тяжелые бутоны на ветках, люди, каждый, со своими 'нормальностями', а еще дорога, скорость и ветер, бьющий по шлему, солнечному сплетению и рукам.
Возможность для встречи с прошлым всегда найдется. Но почему-то именно весной хочется все зачеркнуть. И начать все с начала.