Сказка о моей маленькой бабушке

Моя бабушка готовит лучше любого повара. Не только потому, что она бабушка, но ещё потому что — повар. В молодости она трудилась на солдатской кухне, затем — в столовой для офицеров. А когда была еще совсем девочкой, часто  готовила обеды для себя и своих троих сестер. Прабабушке — ее маме — приходилось много работать. Потому что прадедушки не было рядом. Он погиб во время войны с фашистами. Бабушка не сочиняла сказок, но зато любила рассказывать о своём детстве. В нём было много плохого, но и сказочного тоже было много.
 - Помню, мы любили играть в Чапаева — рассказывает бабушка — У нас дома стояли на пригорке. Внизу — речка, вокруг — одна тайга. Спускаешься с пригорка, а там — грязи по колено. Мы с друзьями так и обмазывали себе ноги грязью — прямо по колено. Получались сапоги. Наденем мы, значит, сапоги, обломаем ветки с деревьев. Это у нас сабли. И бежим вперёд. Прямо так босиком, с измазанными ногами. Нужно быстро бежать и не останавливаться. То в крапиву угодишь ногой, то об острый камень её порежешь. А останавливаться и ныть нельзя. Кто заплакал — выходит слабак. Уже не в игре. Так мы носились по лесу — все испачкаемся, исцарапаемся. Зато счастливые все.

У бабушки очень доброе лицо, уже в морщинках. И глаза очень серьёзные. Сложно представить, что она когда-то была девочкой. Такой же, как девочки, которые ходят со мной в нулёвку, или даже еще меньше. И я не стал представлять. А просто увидел мою маленькую бабушку во сне.



                Моя маленькая бабушка


Мне снится, мы бежим рядом. У бабушки растрепаны волосы. Щеки красные, а глаза хулиганские, как у меня. На ногах у нас — чёрные сапоги, а в руках — острые сабли. Мы бежим, не останавливаемся. Там, где лес густой, рубим ветки, и мчимся вперёд. И тут перед нами — гора. Широкая, высокая, со снежной вершиной. Но нам не страшно, бежим дальше, и вдруг...
Наши сапоги повисают в воздухе. И мы взлетаем. Чем быстрее размахиваем ногами, тем выше поднимаемся. Вот уже внизу синий ковёр тайги. Смотрю на сапоги. Из-под них выглядывает белая вершина горы. Мы отталкиваемся от снега. И снова взлетаем.
Теперь я вижу зеленую речку Куму. Она совсем маленькая, как игрушечная. Плакучие ивы, которые наклонились  низко-низко. «Наверное, им хочется пить» - думаю я. Вот пыльная дорожка -ведёт даче бабушки и дедушки. По ней так приятно ходить босиком. Наша колонка. Скамейка под яблоней,где мы любим посидеть, отдохнуть после работы на грядке. Приземляемся на знакомый балкон, быстро хватаем там пакет с сушеными яблоками и снова поднимаемся в небо.
Теперь сверху видно широкий Амур. На него давят низкие серые тучи. А из-за туч выглядывают сопки. Это Комсомольск. Здесь уже осень. Из окна мама с папой машут нам рукой. Видимо, что-то хотят сказать. Но их не слышно. Нас берет на руки ветер и несёт ещё дальше. Выше туч и облаков. За ними только солнце яркое, оранжевое, горячее, как бабушкин блин.

Я ещё не открыл глаза. Но я так хорошо знаю этот запах — просто вижу, что меня ждёт на кухне. Горка из тёплых блинов. Наверху — кусочек масла. Рядом банка с клубничным вареньем.  С самым вкусным в мире клубничным вареньем.