Фантомные боли. Ночные разговоры

-Напиши мне стихов, мальчик!
Если в живых ты - напиши мне стихов. Я же слово знаю волшебное - пожалуйста.
Напиши. Только для меня.

- Я пришел без стихов - болезнь наступила музе на ногу, пытаюсь их помирить и утешить, но они обе такие капризные.
Вчера сидел дома, заходил на прозу, там, конечно, весело...
Дуркование везде всё равно радостное.

Крепче сожми мне руку,
Держи меня, не отпускай.
Вокруг никого. Разлука.
В чашках холодный чай…

Это, как точная наука, меня утешает, мирит с миром...
Рад письму твоему.
А все-таки была у тебя где-то в соцсетях фотография черно-белая выложена, где ты в девушках, понравилась мне...
Найдёшь?

 - Приехала Женька с подругой, потащила нас в театр. Я давно знала про этот "За Чёрной речкой", а вот сподобилась сегодня. Всю жизнь считала, что не серьёзное совсем это – как вот можно театр вписать в коммерческий первый этаж жилого дома?
Фойе напоминало коридор коммуналки, в буфете не давали спиртного, а жаль.
Помогло бы здорово.
Смотрели "Над пропастью во ржи"
Что-то совсем нереально влезающее под кожу.
Самое начало – удачный ход: на сцену выходят ПРОСТО актёры, замирают, улыбаясь нам, зрителям маленького амфитеатра.
Разбирают костюмы с вешалок и приветствуют главного героя.
Какой-то невероятно талантливый мальчик - пластичный; музыка американских блюзов, однозначно чудная работа художника - всё время яркие блики оранжевого...
Спектакль шёл три часа, парнишка не покидал сцену, и под конец мне просто разорвало сердце.
Если я так ушла уж в раздрайв, а он?! В свои двадцать с малым - выходя вот так на сцену несколько раз в месяц?
Когда в финале увидела эту  маленькую девочку Фиби - она, правда, совсем малышка, а глаза - влажные угольки.  Тащит чемодан тяжёлый, прижимая к груди мягкую игрушку. Я расплакалась, стыдно стало, перевела взгляд - а Женя тоже с мокрыми глазами, и подруга её.
Фух, не одна я такая, понимаешь?
А лошади всё-таки лучше машин - в них есть что-то человеческое, и поговорить с ними можно, опять же...

Фотография? Долго искала, нашла чего-то, не уверена, что та. Но посылаю.


-  Сегодня рыбка-бананка ловится хорошо, мальчишкам хотелось под танки, давно это было... прошло? Смешно и немного нервно, скрипка и контрабас, мы были моложе, наверно, влюблялись, любили и нас. Сердечные тайны тревожить, минувшие дни вспоминать зарекся, но,  Боже мой, Боже, дай сил на краю устоять. Трамваи уносят желанья, к императрице спешат, пишут стихи без названья, с восхода бегут на закат. Друзья зажигают звёзды, выращивают цветы... Скажи, почему так поздно встретились я и ты? Кому это было нужно? И было ли это смешно? Слёзы не стоят жемчужин. Ловится хорошо рыбка-бананка. Помнишь? Гостиница, чемодан. Проехала "скорая помощь". Театр. Жизель, Адан. Какие чудесные лица. Не нужно нам помогать. Забыл сегодня побриться. Некогда умирать. Мальчик в ночи беззвёздной, где слышится плеск реки, коснется пурпурной розой моей ледяной руки. Девочка спрыгнет с шара и подбежит к тебе, и светлячка в подарок оставит в твоей судьбе. Милые славные дети, не бойтесь стихи читать, на нашей хромой планете некогда умирать.

Что это было? Аллюзии, наверно... помяни Селенджера - и придёт, и с собой притащит и друзей, и время наше золотое...
Конечно,  жаль, что в первый раз открыть хорошую книжку можно лишь однажды.
В другой раз хуже она не станет, и в третий тоже, но когда вдруг:  раз! - и из-за поворота появляется счастье или хотя бы чья-то счастливая рожица - это восторженный аут! Башка целый день гудит от полощущейся и, едва не прорвавшей плотину сердца крови, потом успокаивается, но забыть невозможно, повторить хочется.
Ау, Алька, мне понравилось ходить с тобой в театр, на представлении ты поплачешь, потом дома посговорчивее будешь. Накатим по маленькой, как большие, а потом без тормозов...
Аллюзии? Не-а... фантомные боли.
Спасибо за фотографию.

- Прочитала ночью, и так всё внутри защемило...
А сил ответить не было. Вот ведь как у тебя - шлёшь телеграмму, а она, как в Простоквашино, тянет уже на бандероль.
Или - на посылку?)
Ну, на «поплакать» силы у меня таки нашлись.  Там где "милые славные дети, не бойтесь стихи читать - на нашей хромой планете нет времени умирать"
Ужасно, что я разучилась совсем писать письма. Когда-то, вот тогда - где, как у тебя, смешно и контрабас, писала я от руки, уважая тетради в клеточку, а потом листы формата А4). О чём писала - что тот акын, чью песню носит ветер, а вокруг никому не разобрать ни мелодии, ни слов. Только те, для кого говоришь, могут понять. И услышать. И ответить. Тугие конверты, с трудом пролезающие в щель почтового ящика, иногда, правда, - уже похожие на бандероль. Уронил письмо, глухо стукнуло дно. Чувство пустоты внутри,  усталость. И только что, совсем в никуда, исчезла частичка - тебя самого.
Даже рукой так делаешь, ну вот так - поднимаешь, на выдохе вниз, резко опускаешь со словами: - Ну и хрен с ним!
Зато образуется лёгкость во всём теле. )))))

В ответ - подоконник в лето, и сирень какая-то, птицы орут, ночи белые. Можно курить, перебирая листики, полные такой же фигни. Но от души! Присланные -  тебе.

- Здравствуй, мой светлый Ангел, ты говоришь, стихи? Хорошее дело... а надо? Средь буден наших лихих, среди неуютных буден, среди неуютных чужих? Но если ты хочешь, пусть будут, пусть будут - пока я жив. Пока за окном метели, пока за окном снега... а ваши все улетели, а ты? Как же ты мне дорога. Здравствуй, мой светлый Ангел, розовый свет в окне, сесть бы на поезд, в санки и мчаться навстречу весне, пускай вокруг захохочут, пускай посмеются всласть, ты едешь навстречу ночи, ты едешь, чтобы пропасть, ты едешь, чтобы вернуться туда, откуда сбежал... Пускай дураки смеются, а вот и Московский вокзал, а вот Инженерный замок. А хочешь на острова? К Ксении Петербуржской... А рифма? На Мойку! Едва  услышит поэт поэта и с рифмами до утра, толкуя о том и об этом,  они просидят... Вчера? Вчера ли всё это было, сегодня приснилось мне? Завтра, мой Ангел милый, ну, может быть по весне. Прости, меня светлый Ангел, хорошее дело стихи, по табели ихней о рангах, этот – не из плохих. Спеши объявить по свету, сегодня из клетки сбежал ещё один узник! Поэту -
привет! Мне пора на вокзал.

-Да. Не сказал сразу. Фото это твоё хорошее. Но то, что я помнил, было совсем другое.
Или, может, не твоё...

******************************************
С Сашей Веселовым. Саше Веселову
http://www.proza.ru/avtor/adikvatnyjj