Проза жизни. Выстрел

   В соседнем доме  жил Митька, так его звали в улице. Лет мне было мало, так что для меня он был взрослый. Мать его работала учительницей начальных классов, а отец - столяром.  Митька учился в школе и занимался охотой.
   Пришло время и его вместе с двумя приятелями забрали в армию. Армия тогда была школой жизни. Солдаты и моряки пользовались особым уважением. Ребята вместе ушли, вместе пришли. Но Митька вернулся совсем другим. От веселого парня ничего не осталось. Он стал пить, расстраивая мать.
  Мне было пять лет, когда в какой-то зимний день  к нам пришла сотрудница нашего родственника, жившего в Москве, приехавшая в гости к родне, приятная улыбающаяся женщина с плетеной белой корзиночкой, полной гостинцев. Мы сели пить чай, и потекла неторопливая беседа про московскую  жизнь.
  Прошло может быть часа два, как в дом вбежала соседка: "Петр Иваныч, Митька стреляться надумал". Дед бросился к соседям.  Дверь была заперта изнутри. Дед крикнул: " Митька, открой!" Грохнул выстрел.
  Митя был не первым. Месяцем раньше застрелился один и тех ребят, с кем он уходил в армию. Судьбу третьего я не знаю. Что им пришлось увидеть, чем заниматься, лучше не догадываться. Шел 1951год.