Постарел

   Как-то раз, только загрузился в Москве и хотел уж было возвращаться домой, как вдруг звонок:
- Ты ещё в Москве?
- В Москве.
- Слушай, там у нас машина сломалась, «Бычок», возьмёшь на буксир до дома?
   Отчего же не взять, тем более, что водитель – хороший знакомый. Оказалось, он сломался, как только выехал из Астрахани, четверо суток добирался до Москвы, и только тут окончательно вышел из строя. Уже почти сутки стоит на трассе, жжёт покрышки – дело-то было в декабре, как раз ударили первые морозы.
Ладно, развернулся, созвонился с Ваней – так звали водителя – и пока толкался в московских пробках, пока доехал, короткий зимний день начал уже смеркаться.
Машину заметил издалека – подбитый «Бычок», оставив на асфальте чёрный тормозной след, наискосок приткнулся на обочине. Объехал его, вставая впереди, включил аварийку. Ещё поравнявшись с машиной, увидел Ваню и поразился его виду: он выглядел лет на двадцать себя старше!
Вышел из машины, направляюсь навстречу к Ваньке и едва узнаю его  в синих декабрьских сумерках – закопченное от дыма горевших покрышек одутловатое лицо изрезали тяжёлые борозды морщин, он двигался ко мне усталой походкой, как-то странно сгорбившись.
«Да, - подумалось мне, - досталось парню в этот рейс! Вон как постарел…»
Протягиваю руку:
- Что, Иван, нелёгкая выпала поездка?
- Какой я тебе нахуй «Иван»? Я Владимир Петрович, его отец, а Ванька вон – под машиной корячится!
И действительно, как из-под земли легко и быстро мне навстречу выпорхнул Ваня, молодой и жизнерадостный!
Кто ж знал, что он с отцом поехал в рейс, да ещё и так похожи…