Утро начинается не с кофе...

Проснувшись от легкого холода щекотавшего голые плечи, ибо кому-то ночью было лень надевать другую футболку, попытался ощупать свое настроение. "В норме, немного грустный." - подумал кто-то в моем мозгу, "Время есть, можно и в интернете посидеть." - сказал он же. Лампово смотрю новости, но вдруг в покой этой комнаты входит настоящее маразматичное исчадие ада - бабушка. Ее слова я уже не запоминаю, ибо уже только ее голос бьет молотом по оголенным нервам. Впрочем, она как всегда недовольна тем, что я просто валяюсь в постели.
Наверное стоит позавтракать. Бабушка снова говорит что-то о каше, но я отказываюсь - устал есть эти чертовы каши, это выше моих сил. Лучше драники, например, но бабушка не умеет их готовить, а сам я не сделаю в таких условиях давящей ненависти. "Хотя бы есть колбаса и батон с сыром, жить можно" - подумал кто-то, - "Только надо за ножом нормальным сходить, иначе не нарежу хорошо колбаску-то." Сделав три бутерброда разного размера и заварив зеленый чай я стал завтракать.
За завтраком убиение моего мозга продолжилось, оно было сильным, но я пытался огрызаться, как бы защищаясь. Бабушка снова говорила про то, что я дурак, не хочу учиться и вообще скатился. Я же отвечал, что если я такой вот, то убей меня, что я живу тогда? Такие речи заставили ее сменить пластинку - теперь она говорила про то, что она меня отправит в психушку. Впрочем, она не далека от истины.
Позавтракав я пошел в ванную мыть свой нож. Почему не на кухне? Там бабушка и в ванной будет немного тише, ведь мой воспаленный мозг не выносит постоянного шума, которой как-раз всегда дома. Это сводит меня с ума, убивает в конец. Моя нож я понимаю, что вогнав его себе в печень я достаточно быстро покончу с этим миром, мне будет легче да как всем остальным. Но тут моя рука останавливается, нож падает в ванну - я вспоминаю об одной хорошей девушке, ее улыбка, взгляд, а также и ее мягкое, упругое тело, ее способность мыслить... Я просто понимаю, что если я умру сейчас, то больше я не смогу ее видеть и чувствовать. "А может я ей даже нужен?" - проносится в голове, - "Хм... Может, однако. Терять все-равно нечего." И с такими мыслями я вытираю и вставляю нож в ножны. Вдох, выдох... Теперь можно жить.