11. Мимоходом

Возле обочины разбитого тротуара, на самом солнцепёке сидит мужик. Седой такой мужик, склонивший
голову на колени. Люди идут мимо него и даже не смотрят.  Я же не хочу быть равнодушной.
"Мужчина, с вами всё в порядке?" - спрашиваю я.
"Угу," - мычит он. Одет вроде прилично. Ну, выпил, наверное, присел. Что мне до него?
Через два часа возвращаюсь. Мужик сидит.
- Послушайте, - говорю, - с вам точно все хорошо?
- Угу, - слышится в ответ.
- И долго вы тут сидеть собираетесь?
- Пока не помру.
- Да вас не возьмут сейчас. Я тоже померла бы. Но раньше срока не принимают, - делюсь я.
В ответ молчание. Он хочет, чтобы я ушла. И я понимаю, что он прав.
- Где ваш дом? - не останавливаюсь я.
- У меня нет дома, - он поднимает голову, но на меня не смотрит.
Я замечаю лежащую в пакете лепешку.
- Да не может быть, чтобы у вас не было дома, - не верю я  и опять разглядываю его: да нормально же одет!
- Да нет у меня дома! Оставьте меня в покое,  - раздраженно бормочет он.
 У него больше такта. Однозначно.
Я понимаю, что мне нужно уходить.
- Ну вам же плохо, - говорю уже по инерции.
- Да мне всё время плохо, - сердито отвечает он, - и что теперь делать!?
Нечего. Я иду дальше.

Прихожу домой и думаю, что неплохо бы вынести ему что-нибудь поесть. Тем более жарю вот печенку.
Но меня беспокоит, что я фиговый кулинар. А больше дать ему нечего. Тут уж или помогай нормально или
не суйся со своей помощью вовсе. Добро не творят мимоходом. Ворота ада, Таня, все отчетливее маячат перед тобой.