Мой соловей споёт на ней,
На розе, значить, не моей,
Такие свяжутся дела,
Что б святопляска процвела.
Тут мой соловушка бандит,
Так с наслажденьем угодит,
Что роза враз сойдёт с ума,
И запоёт уже сама.
Он всё же птичка, просто птах,
Всегда поёт для роз в кустах.
А может и в постели спеть,
Тут, главно дело, не сипеть!
От птички и цветка потом
Поэт растанется с постом,
Найдёт в своей Брунгильде стать,
Вдвоём им петь не перестать!
В Брунгильде целый центерок,
Поэт забросит свитерок,
Порты и траузерсов тяж,
Войдя в привычный делу раж.
А соловью не до персон,
Романсов есть чудесный сон,
Он там поёт, цветы лежат,
Поэтов памперсы дрожат!
Парафраз романса Римского-Корсакова!
© Copyright: Михаил Буканов, 2017
Свидетельство о публикации №217050700209
Свидетельство о публикации №217050700209
Рецензии