Улыбка

    — Вот что, — сказал Эрнст Валерьевич Капитонов, глядя на выстроившихся охотников. — Чего у вас такие рожи, будто вы сейчас всех поубиваете? Это никуда не годится. Улыбка — вот наше оружие. Вы просто должны светится дружелюбием! Вы должны излучать само счастье! Ну-ка? Что ж это за оскал?? Нет, давайте тренироваться, так дело не пойдёт. -

            *   *   *

    — Вот, подходим, — Пётр Ильич Костовский заметил одинокого прохожего в переулке. — Куда направляетесь, милостивый сударь? Доброго вам вечера! Как здоровьичко? -

    — Ничего, благодарствую… — прохожий недоуменно уставился на подошедших.

    — А вы в каком союзе? -

    — Хм, «Вольные художники»… А что? -

    — Ах, нам очень жаль, что вы не в «Мастерах кисти»! Вы ведь знаете, здесь не ваша территория. Жаль, очень жаль… — и Костовский, лучезарно улыбаясь, закатил длинный с правой прохожему в зубы. Брызнула кровь.

    — Ай, что вы творите?! — и прохожий отчаянно выругался. Костовский, не переставая улыбаться, ударил жертву носком ноги под рёбра. Ругательства сменил глубокий стон с хрипом. Охотники, такие же благовидные, пустили в ход руки и ноги, пока несчастный не перестал шевелиться.

    — Есть, сделано! Уходим! — и Костовский с лицом, исполненным мирового счастья, покинул переулок. — А верно, с улыбкой оно полегче…