Война. Эпизод

               
                Для чего мы пишем кровью на песке?

                Наши письма не нужны природе

                (Булат Окуджава).   

               



               

               
               
               
                Маки взметнулись в небо.

                Облако стало красным.

                Смерть казалась напрасной.

                Слышалась речь чужая,

                Песня злая, блатная,

                Где-то вдали под мостами

                Танки ползли с крестами.

                Чёрный клубящийся дым

                Тихо склонился над ним.

 

                Но прикоснувшись к ромашке,

                На жёлтом обрывке бумажки,

                Превозмогая боль,

                Он выводил:" Любовь".

 

                Он написал её красным,

                Чтоб смерть не была напрасной,

                Чтобы увидев кровь,

                Люди читали:"Любовь".

 

                Потом ромашка завяла,

                Бессильно рука упала,

                Маки взметнулись в небо,

                Был он, иль, может, не был?