Мир в капле росы

 Сегодня прекрасный день – день бесконечной свободы.  Тот день, когда осознаешь, что наконец перестал гнаться за призраками, и начинаешь просто ощущать жизнь. Прекрасное чувство. Ты когда-нибудь читал Франсуазу Саган? Ее истории пронизаны легкой грустью, которая, подобно дуновению ветерка, еле слышно дотрагивается до беззащитной кожи, играя волосами, и вдруг тебя охватывает такое захлестывающее чувство меланхолии, которое  встречается только  в романах 19 века.

Не звони мне больше.
 Бывает, в один, ничем не примечательный день, встречаешь человека, который проникает под кожу. Становится частью тебя. С тобой случалось подобное?
 Он звучит голосом в  голове, безраздельным владельцем всех мыслей, ты начинаешь жить с оглядкой на него. Это сковывает. Такой сладкий плен. Если бы тот человек был морем – ты  не раздумывая утонул бы в нем, лишь бы прочувствовать его каждой клеточкой, лишь бы оказаться в его власти. Дурман? Опьянение? Помешательство? Кто-то называет это любовью.

Я слушаю людей. Не общаюсь, нет. Просто смотрю на них и чувствую, чем они живут. Это забавно. Они рассказывают разные истории. Они искренни в своих заблуждениях. А я  смотрю им в глаза, и, не объясняя ничего, разворачиваюсь, и ухожу.
 Ты – другой. Ты слушал меня. Ты – легкий ветер моих грез, который я надеялась никогда не встретить.

 Мыслимо ли, чтобы в мире существовал еще один человек, который был бы точной копией тебя? Хотя это все глупости. Мы ведь так любим придумывать людей, пририсовываем им  недостающие, как нам кажется, черты, наделяем их свойствами, которые есть у нас. Лепим идеального человека. Сама идея в какой-то степени даже привлекательна, до тех пор, пока наши труды не разобьются о рифы реальности. Он не наш идеальный человек. Какая жалость. Мы снова ошиблись.

  Мне хочется стать ветром, чтобы обращать в прах вековые строения. Чтобы проникать в каждую расщелину скал, чтобы разносить огонь по лесам и полям. Кто еще обладает столь безграничной властью? Кто еще так неприлично свободен?

У меня есть дом. Там очень тихо, и никогда нет людей. Сразу за ним озеро с прозрачной водой. Оно спрятано в тени деревьев. Его никто  не найдет.  Я сижу на берегу этого озера каждый вечер, и сочиняю письма тебе. Вдалеке край горизонта окрашивает неповторимый лиловый оттенок, это значит - солнце скоро зайдет. В небе кружатся птицы, и ветер что-то шепчет вершинам старых дубов. Я срываю жесткую травинку, и сосредоточенно наблюдаю, как оттенки заходящего солнца играют в капле росы на ней. Я хочу рассказать  об этом тебе. Сейчас вспомнился Норвежский лес Мураками – ода тишине. Почитай как-нибудь, тебе понравится.

...ты никогда не окажешься в моем доме, не посидишь на берегу этого озера, потому что все это – лишь  плод моей фантазии. Этого  не существует в жизни.

А как насчет тебя? В чьей реальности живешь ты?


Посвящается человеку, который разглядел во мне себя. Ты действительно существуешь, на сей раз мне даже выдумывать ничего не пришлось.