Каждый человек заперт в своем одиночестве

Представьте: бесконечно просторная круглая комната, в которой царит полумрак.
В ней тысячи тысяч дверей, и все совершенно разные: одни выкрашены в яркие цвета, другие – в темные; какие-то слишком просты на вид, какие-то – резные; некоторые выглядят так, словно им миллионы лет, некоторые – будто они появились на свет только сегодня. У каждой из них – своя собственная история. И чтобы узнать ее, нужно открыть дверь.

Представьте: вы стоите в центре этой комнаты.
Вы знаете, куда бы вам хотелось попасть, но какая дверь ведет туда – не знаете.

Представьте: у вас в руках огромная связка разнообразных ключей.
Вы вправе войти в любую комнату, подобрав нужный ключ. Но выйти оттуда можете при единственном условии: нужно оставить там одну из своих личных вещей, что любой человек всегда носит с собой. Вещь, которую иметь при себе необходимо именно вам.
 
Представьте: за каждой дверью Чья-то комната.
Этот Кто-то обставляет свою комнату так, как хочет сам. Приносит туда самое важное. Оберегает собственную Сокровищницу, собранную за множество прожитых лет, за всю свою жизнь. Эта комната – отражение Кого-то, зеркало его души.

Представьте: вы выбрали дверь.
Она выглядит достойно – на ваш взгляд: не слишком вычурно, не слишком минималистично. Вы тратите большое количество времени, чтобы подобрать необходимый ключ.

Представьте: открыв дверь, вы вошли в темноту.
Вам снова нужно время, чтобы отыскать выключатель.

Представьте: только что зажегшийся свет режет глаза.
Помня об условии, оставляете глубоко личную (на данный момент) вещь человеку, обитающему здесь, совершенно не зная, нужна ли она ему. Немного привыкнув, замечаете, что вокруг – только фиалки.

Представьте: вы терпеть не можете фиалки.
 
Это не то место, в которое вам хотелось попасть. Теперь вы это понимаете. Выходите, снова запираете дверь, помечая ключ надписью «не моё».

Представьте: вы имеете неисчисляемое множество попыток, чтобы найти то «своё».
Вы пробуете открывать многие двери: простые, новые, красивые, древние, необычные с виду, ничем не привлекающие внимание – всякие. Но найти «своё» никак не можете.
Сколько ключей уже отмечено грустной печатью?
 
Периодически задаетесь вопросом: у меня еще осталось хоть что-то от самого себя? «Моё» вообще существует?
Иногда отчаяние отступает – и вы снова возвращаетесь к (тщетным) поискам.
Вновь вопрошаете: а что будет, когда я найду «своё»? Неужели что-то может измениться?
Вы ищете ответ, открывая всё новые и новые двери, растрачивая собственное «я».
Эти поиски когда-нибудь закончатся?
 
Представьте: вы нашли дверь, выкрашенную в любимый вами цвет.
Выполнив уже привычные манипуляции со светом и ключом, пытаетесь освоиться. Осматриваетесь. В этой комнате довольно уютно: мягкий свет, удобные кресла, абсолютный порядок. Вам здесь нравится. Замечаете, что большое количество похожих вещей храните и в своей собственной комнате. Решаете подарить Кому-то свои сокровища, доверить их – без желания уйти.
Вы бродите по комнате: изучаете всё, что здесь есть.

Представьте: вы кое-что упустили.
Вы подходите к письменному столу. Среди бумаг лежит книга. (Единственная во всей комнате книга. Значит, совершенное сокровище!) Вы берете ее в руки. Бережно открываете, листаете страницы, стараясь не помять. Название на корешке стерто. На первой странице написано: «Лев Николаевич Толстой: Семейное счастье» Кладете ее обратно.
Представьте: вам больше по душе Алексей Николаевич.
 
И вот — вы снова уходите. Больше не пытаетесь искать.
Думаете: а вдруг «моё» само найдет меня? Вдруг, проходя мимо дверей, я услышу тихий голос: «Эй! Я здесь. Наконец-то ты нашёл!»
Вы ждёте.
Ждёте.
Ждёте.