Невский пятачок

Невский пятачок. Окраина города Кировска, что в Ленинградской области. Клочок земли на левом берегу Невы. Небольшая полоска земли, ставшая костью в горле фашистского зверя, рвущегося к Ленинграду. Май месяц. Холодный ветер, как небритая щека уставшего солдата, царапает мне лицо и треплет волосы. Я иду по аллее памяти. Неширокая аллея, ведущая мимо братских могил. Могил, наконец-то нашедших своё место упокоения останков солдат, погибших на невском пятачке. Место, где навсегда застыло время. Вокруг, не смотря на то, что прошло уже больше семидесяти лет, истерзанная войной земля. Следы от окопов, блиндажей, воронки от взрывов рваными ранами кровоточат сквозь пробивающуюся молодую траву. Даже время не в силах залечить их.
Иду медленно. Останавливаясь у каждой могилы. Вчитываюсь в списки. Рассматриваю фотографии. Вот бойцу восемнадцать лет, вот двадцать. Совсем дети. Тридцать два, сорок, сорок четыре. Мне нынешнему по возрасту многие годятся в сыновья и почти во внуки. Им не дано было постареть. Ещё ниже склоняю седую голову и иду дальше. Иду медленно. Шаги получаются небольшие. Шаг. Десять. Ещё шаг. Десять. На каждом метре погибло двадцать человек. Шаг и десять непрожитых жизней ушли в вечность.
Схожу с аллеи. Прохожу мимо очень глубокой воронки. Спускаюсь в окоп. Кажется, слышу голоса из того далёкого времени. Через бруствер смотрю в ту сторону, где были немцы. Раздаётся треск автоматных очередей. Прямо передо мной пули взрыхлили землю. Взрыв. Ещё один. Ужас. Куда деваться? Вокруг только сотни бойцов, зарывшиеся в истерзанную землю. И всё, как на ладони у фашистов.
Выбираюсь из окопа скорее на аллею. Бегают маленькие дети. Молодёжь фотографируется. Солнце светит. И только ветер продолжает терзать лицо и волосы.
 Молча возвращаюсь обратно к братским могилам. Снова вчитываюсь в списки и вглядываюсь в фотографии. Фамилии такие разные: русские, украинские, татарские, башкирские, казахские, еврейские... И жили они по-разному, но всех объединил невский пятачок. Их подвиг на подступах к Ленинграду. Встаю у одной из могил и тихо молюсь. За всех. За всех воинов, погибших в священной войне не зависимо от веры. И за то, чтобы об их подвиге никогда не забывали их потомки. Те, кто живёт благодаря тому, что они навечно полегли в эту землю.