***

Как странно, стоит найти что-то из прошлого воспоминания возвращаются и крутятся картинками перед глазами. Сегодня я нашла что-то типа рассказа о приключениях себя через пять лет. Написала я его в пятнадцать. Надеюсь, что не буду такой дурой в двадцатник, через полтора года. Но суть не в этом. Писала я о том, как снова встречу его - того самого, чье имя мне больно произносить. Тогда мне это казалось таким волшебным, таким возвышенным чувством. А что теперь? Ну, да, я вспомнила о нем. Вспомнила даже его кота, который меня любил (или мне так казалось). И что же дальше? Вместе с этим я вспомнила все неприятное, что нас связывало, все то от чего меня тошнит. Омерзительно с самой себя, но уже ни чего не изменить. Он глава моей жизни. Противная, как будто написанная Крамер глава.
 А если честно...сколько стихов я ему посвятила? Сколько раз его упомянула в положительном ключе? У меня нет к нему ненависти. Он мое самое первое и самое сильное чувство. До него я и понятия не имела, что такое "любить". Вспомнила его голос, то во что я влюбилась (именно влюбилась, а не полюбила). Я что-то потеряла. Что-то очень важное. Не его я должна была полюбить. Мое наивное сердце было рассчитано на кого-то честного, а не на...не на него.
 Я ему благодарна. Опыт. Каждый человек, который проходит мимо тебя в жизни дает тебе определенный опыт. С ним я научилась не доверять людям, которым довериться вроде как и хочется. Благодаря ему я пытаюсь, что-то сотворить со своей жизнью, руководствуясь глупым стимулом "Я чего-то добьюсь, он узнает и пожалеет, что сейчас не со мной". Иногда, мне интересно, заходит ли он на мою страницу в соц.сети? Читает ли то что я пишу? И если да, то о чем он думает? Возможно (что скорее всего), смотря на мою фотку, он думает о том как сильно я изменилась из девочки-неформалки с непонятными рыжими волосами в повзрослевшую блондинку с красными губами. А если читает мои стихи, знает ли что они о нем? Он не дурак, поэтому догадывается, да и в каждом стихотворении, посвященном ему, есть прямая отсылка к тем или иным событиям нас связавшим, хоть и мимолетных, еле уловимых.