Эссе Подъём!

«Да, я помню то мгновенье. Когда сел в монорельс и двинулся вверх.»
Мои слова
Ступень I
«Куда вы бы предложили съездить отдохнуть?» - спрашивал я у людей.
- В горы! – все разом отвечали они. – Это расслабляет. Это помогает здоровью. Это закаляет. Вам нужно это. Идеальный выбор!
Как говорится: если хочешь стать писателем – пиши то, о чём знаешь. Я считаю, что если человек не знает, о чём ему писать, иль если он не знает того, о чём ему написать, то пускай найдёт место для написания.
У кого-то это хижина в лесу. У кого-то хижина на берегу реки. Кто-то просто сидит в своей уютной городской квартире и там берёт вдохновение, и пишет. Я нашёл для себя горы. Недавно совершилась поездка в Сочи. А оттуда на Кавказские горы. Долгая поездка в душном автобусе. Стоила ли она этого? Не буду мелочным!
Выйдешь, разминая свои ватные, вместо мышц, ноги. Приходишь в себя, ориентируясь вокруг. Мозг стабилизируется, когда горло обливает глоток кофе.
«Наконец-то свобода!» - думал тогда я. Ведь повседневность пожирала моих коллег, оставшихся дома, и трудясь. В отличие от меня – халтурщика. Смотрю на точку. Высокая и далёкая. Но доступная. Причём для всех. И для меня.
Вокруг такие же, как и я. «Ну что ж… Давайте все за мной» - хотелось тогда воскликнуть мне. Но понял вдруг, что сюда каждый сам. Иль внизу. Иль наверх. Я туда.

Ступень II

Воздух изливает мои ноздри. Уши закладывает. Вокруг меньше людей, чем внизу. Давление выше. Треть пути пройдена. Всегда можно повернуть назад.
Точнее вниз.
Когда я собрался писать, то первым, что пришло ко мне в голову, так это слова: «Для творца в его деле нет границ.» И взялся за дело.
Первое, о чём хотелось мне написать, был поток моих мыслей. Поток моего сознания. Плевать на тех, кому сложно с этим свыкнуться. Да, вот оно. То самое чувство, когда хочется выплеснуть из себя все твои идеи, мысли, страхи и прочее. Будто попал на приём к психологу, и тот просит тебя высказать ему всё, о чём можешь.
Камень с души? Нет, скорее глыбу.
Но потом успокаиваешься. И начинаешь писать о том, о чём знаешь. Берёшь материал из твоих личных или рассказанных кем-то тебе историй. Приукрашиваешь, закутывая в свой литературный язык. И готово!
Просто пиши честно. Стараясь без кутюр.
Монорельс отправляется дальше. Прыгаю в него, и отправляюсь выше. Никого. Поливаю горло своими слюнями. Чтобы перепонки не лопнули. Глубокий вдох. А затем лёгкий выдох

Ступень III

Слабый холод покрывает меня. Куртку застёгиваю на молнию. Теперь теплее. Гляжу, а шум внизу. А рядом – нет. Глубокий вдох, а выдох на их головы.
Садишься писать свой «шедевр».
Именно это звучало у меня в голове, когда сел писать его. Начинал с малой прозы. Как и все. Нельзя быть чемпионом. Надо стать им. Никто не оценит шедевр так, как вы тому желаете.
Старый девиз. «Ни шагу назад, ни шагу на месте! Только вперёд, и только вперёд!»
Сел за стол с ручкой и бумагой? Всегда можешь встать и уйти. Никто не держит. Если хочешь писать, то пиши. Пиши, пока пальцы в кровь не сотрёшь. Воплоти на бумаге всё, что хотел. Всё с чем хотел с кем-то поделить. Покажи на бумаге любовь, ненависть, страх, отвращение, своё мнение и прочее. Никто тебе и плохого слова не скажет. Жалко своего свободного времени? Тогда пожалуйста! Иди трать своё свободное время на что? Появилась возможность высказаться. Выплеснуть из себя всё, что можно. А ему, знаете ли, жалко времени свободного!
Никогда не бросай взятой тобой работы. Появилась идея. Написал два слова не можешь дальше. Можно не писать. Но не бросай идеи. Всегда сохраняй идеи! Благо пригодятся они тебе везде, если не в письме.
Отправляюсь в самый вверх. Один. Холод начинает потихоньку тянется. Что ж… вперёд!

Ступень IV

Добрался! Прям таки Вавилонская высота! Снег собрался в моих стопах. Сильный ветер дует в уши. Щёки покрывается румянцем. И вновь глотаю. Слышу сзади шаги сквозь сугробы. Но из-за снега в воздухе плохо видно.
Пальцы барабанят по машинке. Шёлк, шёлк, шёлк… Всё, что слышится для других, когда ты творишь. В голове бурный круговорот из событий (истории), мыслей, идей, которых хочется вбить в повествование и прочее.
Стоп.
Ты останавливаешься, начинаешь разминать пальцы, и вдыхаешь. И выдыхаешь.
Именно так и выглядит процесс написания своего произведения. Долго, трепетно, но захватывающе. Когда на листе вдалбливаются буквы, ты испытываешь экстаз. Тебя уже не остановить. Весь план, всё повествование едет в твоей голове, как поезд. И этот поезд на твоей бумаге. На автомате всё происходит.
Осторожно: берегите пальцы и клавиши. Если увлечься, то можно уничтожить и тех, и других.
Пару часов. Пару дней. Пару недель. Пару месяцев. Пару лет. А может и десятилетий. И твой «шедевр» готов!
Теперь осталось одно – редактирование! Вправки, исправление ошибок и какие-то переделывания в тексте.
И всё! Можешь гордиться собой!
Тёмные фигуры подходят ко мне. Но я до сих пор не вижу их лиц. Кто же они. Не пойму. Они вытягивают ладони. И толкают меня с горы. И я лечу. Долго. Или нет. Но тут… Ты всё осознаёшь. Проносится всё перед глазами, включая жизнь.
Наконец достигаю земли. Точнее монорельсу. Которая везёт меня вниз. С такими же простачками. Чтобы я творил.
Новая идея для очередного моего «шедевра» готова!
Такие дела.